— Йобаный в рот! — цедит Ник сквозь зубы и в сердцах шарашит кулаком по стенке, видя растерянный взгляд радиста. Ну да, это было бы слишком прекрасно. Было бы снарядов вдоволь — крауты бы так не расхаживали и вообще никакого окружения не было бы — раздолбали бы их тут пушками всех и всё. Ну ладно. И так справимся. На то ведь и все эти хитрые планы с минами и прочими танцами индейских шаманов.
Россыпь пуль ураганчиком проносится по комнате, цепляя людей. Ник пригибается, снова матерясь.
— Медик! — орет он. — Второй этаж! А ты чего стоишь? — рявкает на ближайшего солдатика. — Прижимай рукой рану, живо! Сильней, болван!
Надо что-то делать.
Утка этот придурковатый еще. "Там", говорит, "где-то". Где-то, блядь там, значит. И где же? И кто им скажет, что отступать пора, а?! Юрист хуев. Где-то там. Нет, никогда не получится дельного офицера из умника, у которого вверенные ему люди "где-то там".
— Внимание на меня! — орет он снова, так, чтобы все слышали. — По команде расстрелять по противнику один магазин, пачку или что у вас там. И валить на восточную окраину деревни. Это там! — машет рукой для наглядности. — Уиндер! На тебе пленные. Чтоб в этот раз... (Некогда!) Так! Солдаты! Помните, на дороге противотанковые мины! Входы в дома заминированы! В дома через двери не заходить! Всем собраться на восточной окраине и ждать дыма, за дымом отступать к лесу. Все ясно! А теперь, джентльмены, огонь! Огонь!