Руки как будто прикипели к рукояти пулемета. А глаза отказываются отводить взгляд от прицела, воздух над которым сейчас колеблется из-за нагрева ствола. Но ствол всё также медленно ходит из стороны в сторону.
Не отпускают пальцы рукоять Браунинга. Легкая дрож бьет все тело. Рядом слышно несколько винтовочных выстрелов, отвлекает.
- Отставить стрельбу! Есть потери?
Громко кричит, чтобы каждый услышал. Услышал только "нет, сэр!" и "всё в строю, сэр!". Это прямо чертовски хорошо, удачно вышло.
- Уокер! Рацию.
С трудом одну руку разжимает. Она трясется. То ли от напряжения, то ли от вибрации пулемета. А может от того и другого. Так уже было, когда-то давно. После первого боя. Несколько месяцев назад.
- Бэйкер! Бэйкер - Уайту! Докладываю, противник отступает, новых целей не наблюдаю! Потерь в этом столкновении не имеем! Какие указания, сэр!?