Моргаешь часто-часто, Сержант.
Под ногами – труп. Хладный. Неподвижный.
Вынимаешь штык из шеи, а крови почти нет. Он умер ещё при взрыве гранаты. Он не мог дернуться за пистолетом – у него нет правой руки.
Ты устал, Сержант, война взирает на тебя с сомнением. Слишком много мыслей о мёртвых. Поставь точку. Или мёртвые примут тебя.