Второй раз за час на складе, но как всё изменилось! Всего час назад это был карнавал и праздник, веселые дети, радостные взрослые, которые нашли много полезного и ценного.
И сейчас - чадящая могила и место бойни.
- Тела бойцов поднимите на танк Ортиса, - едва глянув ответил саперу. - На нем же можно увести найденные припасы.
Коротко кивнув бойцу двинулся к лейтенанту. Короткими перебежками, стараясь не попасть на глаза слишком глазастому крауту. Добрался до лейтенанта.
- Сэр! Уточняю потери, двое убиты, один ранен. На складе оказалось ещё было, чем поживиться. И Миллс, сэр, жив, здоров, но... Ему бы отдохнуть, сэр, у него голова дымит, всё это для него слишком... Эмоционально. Пользы в тылу он может принести не меньше, чем на передке, а здесь он может и головой двинутся.
...
Вот уж задачка - и как обращаться с этому "папаше"? Сэр? Месье? Джентельмен? Как его вообще зовут этого... Да кто он вообще такой?
- Коллегу? А вы кто и откуда?
Хреновое начало разговора. Разведка? Или вообще какой-нибудь агент ФБР, хотя какого лешего ему понадобилось в десяти тысячах миль от Штатов? Кто он, мать его, такой?
Кажется, лейтенант и его бойцы "папашу" знают. Откуда? Кто он для них?
- Если вы можете нам помочь, мы будем благодарны любой помощи.
Чуть "сэр" не добавил. И смотрит внимательно, пытаясь разгадать странного пришельца.
...
Бам!
Как пулей по каске ударило. Жив, здоров, улыбается. У музыки на миг темп шага сбился. Но потом как ни в чём ни бывало, остановился, глядя на солдата прямо в глаза. Слишком далеко, чтобы докладывать, но явно ожидая, когда тот подойдет. А куда тому деваться? Музыка явно его ждет, ждет, что Лойд подойдет и ждет доклада. И если потребуется, Томас его окрикнет.
Иди сюда, Диксон, иди и только попытайся сбежать, только попытайся...