Не-е-ет. Чем бы оно ни было, Айвен Форпатрел, но оно молчало. Выжидало, томило своим грязно-зеленым небом и не отвечало ни на один из твоих вопросов. Оно давило, гнило, обнимало чавкающей топью твои ноги. И молчало, молчало, зловеще молчало…
Огоньков стайка метнулась из ближайшего леса – маленькие крылатые человечески с перекошенным от ужаса лицами выпорхнули из сосновой полутьмы. Такие себе крохи с мушиными крыльями за спиной! Вокруг тебя закружились эти человечки, запищали тонкими комариными голосами – будто звон мошкИ. Иииии!
Хрусть. Хрусть. Хрусть.
Сгусток ожившей черноты неторопливо вышел к тебе, Айвен. Длинное тело, обилие лап… эдакая сороконожка гигантская, размером с почтительного гомо-сапиенса, невиданная учеными зоологическая диковинка. Лопнул пузырь на спине чудища, щупальце высунулось из обнаженной смолянистой раны. Потянулось к тебе…
А вокруг болота, Айвен. Вокруг сырость сплошная! За тобой могила чудного сэра Блэквуда, старинный греческий домик в котором не было упокоено его достойное тело. Закрытый склеп без тела. А толкнешь дверь: откроется ли она?
Можно на болота убежать, а можно никуда не бежать. Ты же джентльмен просвещенный, сэр Айвен, образованный и современный такой. Быть может в диалог с ним вступить? Щупальце-то может дружественное, может желает тебе добра? Находка для натуралиста, будем правдивы!