Диего сначала стоял в углу грузового отсека, но затем обессиливший экс-Абритр сполз вниз. Сидел в этом углу. И курил. Запах дыма и успокаивал нервы и что-то, что должно быть чисто от всякого рода суеты и всецело быть преданным Императору. Присутствие некурящих, и Мисс Трации самой внутри, конечно, наполняло этот ритуал сакральным смыслом или, может даже, садизмом. Но иногда как-то становилось поровну на подобные вещи и чьё бы то ни было благоустройство. Не до них. Хотелось просто дать себе вольность и поделать то, что хочется.
Выкурив одну сигару весьма быстро, Диего затушил её, раздавив о металлический пол. И дал бычку пинка пальцем на другой угол, едва удержавшись не сказать ему напрощание что-нибудь в духе: "Нахер!". Закрыл глаза, приложив сверху ладонью. Вдохнул. Выдохнул. Снова, медленно вдохнул. Арбитр устал. Разум съедал себя сам. Медленно, но верно.
Всё смешалось. Воспоминания, страхи и ожидания смешались и извратились. Вот, перед глазами снова возникла знакомая картина. Самое начало дня. Диего стучится в поместье Флавионов, но дверь обваливается и падает внутрь. В чёрном проёме появляется сервитор с кожей ярко-розового оттенка, и орёт: "Арбитр, что тебе нужно у меня дома, фраг? Дверь мне сделал, фраг!". И плюётся. Целым литром крови, прямо в лицо. Позади - сотни наркоманов, нищих и бунтарей с Низов готовят на завтрак арбитров: рубят на кусочки, бросают их в кипящие котлы, запихивают в булки и поливают кетчупом, мешают с овощами. Главное блюдо - свежая грудка Джесса - вертится как курица-гриль, на вертеле, в огромной духовке.
На балконе дома появляется Мисс Трация, в изящном вечернем платье, но пролетающий мимо горящий Дрейк, как Человек-Факел из какого-то комикса, случайно задевает её. И она, крича, падает. Вообще, нахер, с края платформы и прямиком в бездну. А Диего смотрит за всем этим. Уже - в своём кабинете, просматривая записи камер наружного видеонаблюдения. За столом сбоку расселся Ламар. Коварная сука в костюме и белых перчатках, сидящая за столом и приговаривающая с хитрой ухмылкой: "Всё по плану". Сбоку от него стоит Гершвин, с повязкой на лбу. И его лицо полно злости. Крик старика: "Йиппикикайэй!", и взмах ногой. С разворота. Пятка бронированного сапога всё ближе. Зачем, хрыч ты старый? За что? Я старался! Делал всё как мог! За что?
За что...
Диего приоткрыл глаза, и дёрнулся, будто бы удар Гершвина-Из-Царства-Снов достал его и тут. Потянулся за новой сигаретой. Хитро скосившись на Дрейка, щёлкнул зажигалкой, и прикурил. Мисс Трация была где-то рядом, все живы, всё хорошо. Да. Но всё равно, не надо было ехать в Библиотеку. Не надо было рваться к дому Флавионов второй раз. Ндо было держать себя в руках, и не рваться в тот бой, к Джессу. Вообще. Надо было оставаться в участке. Может быть, умер бы там с ним. С честью. Диего поднёс сигарету к губам и затянулся с такой силой, что пришлось даже откашливаться. "Всё может быть."
Тут как раз грузовик остановился, дверца открылась, и Дрейк сказал что-то. Ну то есть. Сказал то он дельное, но смысла Ди не уловил даже приблизительно. Его счастье. Ибо ведь: "Любое сказанное вами слово может быть использовано против вас". А настрой у арбитра был ни к варпу.
Поднявшись, Диего выглянув наружу, и мысленно оценив обстановку чем-то нецензурным, вытянул изо рта сигарету. И с размаху бросил её куда-то в сторону. Пускай сервиторы-уборщики поработают, фраг, чтоб они сдохли все. Уставился на лысого доктора, спасённого собственноручно из больницы. Аккуратно (чтоб не развалился и не обиделся, не дай Император) хлопнул того по плечу.
- Йоу, Док. Ну, как долетели, нормально?