Быть трусом страшно. Всегда бояться чего-то, если не в этот миг, то в следующий. Понимать, что ты трус, а значит - обречён.
Летящая поступь Чужого ощущается не только слухом - как будто мало понимания, насколько тот уж сблизился с маленьким стражем.
Трусливый страж - что может быть позорней? Это хуже, чем объедать соплеменников даром - ты ставишь их под удар одним своим существованием. Но всего хуже осознание своей постыдной слабости...
Разве он трус? Резкий запах Чужого заполнил ноздри. Беги, малыш, не тебе биться с ним! Выходит, трус? Выходит, он так и будет испуганным мальчиком, едва прошедшим испытание? Считаться взрослым и быть им, должно быть, не одно и то же. Негодный к своему призванию, сам он не сможет уважать себя. А как на него посмотрят другие? Презрение, омерзение, жалость? Лучше бы уж ему погибнуть, навсегда оставшись за Чертой!
Дыхание того, другого уж можно почувствовать кожей - невероятно жутко!
Последний миг чтобы собраться с силами, ударить... Не выйдет - Чужой слишком близко! Мгновение хочется замереть на месте, сдаться... Борьба бессмысленна. Это даже не худший конец - быть обузой и посмешищем тяжелей, чем быть съеденным - брр!
Из последних сил Терне напрягает сухожилия, пытаясь перемахнуть бурелом, чтоб затеряться в чаще. Не всё ещё потеряно - только бы оторваться, а там оно завязнет в густоте подлеска, не сможет протиснуться в какой ни на есть тесный закуток... Если он сможет. Если сможет.