К счастью, раненые, о которых шла речь находились в глубоком забытьи, а потому не могли участвовать в горячем обсуждении относительно своей дальнейшей судьбы. Кай кивнул словам Эстебана. В таких случаях люди предпочитали доверять непростые решения кому-то "далекому". И обычно этим "кто-то" бывали техножрецы или псайкеры. Или навигаторы. Только на долю секунды дольше, чем нужно было, задержался взгляд телепата на "первом помощнике".
-- Скажите ваши молитвы, Отче. -- Он опустился на колени между двух лежащих в бреду солдат, рассек клинком одежду и перевязку на их груди и положил на обнаженные тела свои ладони. -- А я сделаю что смогу.
Похоже его этика также не желала просто смириться со смертью людей о которых он старался заботиться все эти дни. По крайней мере, что-то случилось. Псайкер медленно поднял руки к своей груди, сложил их в молитвенном жесте, а потом резко хлопнул в ладоши.
Человек, лежащий слева от него, резко вздохнул, открыл глаза и выгнулся вверх, давясь вдыхаемым воздухом, закашлялся и захрипел, выблевывая гной и сгустки крови, забил рукой по металлу пола, морщась от боли и глядя то на Кая, то на лежащее напротив быстро остывающее тело второго "раненого"...
-- Почему... -- Прохрипел солдат с нашивкой C. Гайрти. -- Почему... я?..
-- Не знаю, Гайрти. -- Просто ответил Кай. -- Боюсь это известно только тебе, пастору и Императору. -- Он поднялся. -- Кстати, пастор. Если вы найдете где-то там за дверью парня, выглядящего как фотомодель с замашками нобиля, дайте ему подзатыльник и приведите, пожалуйста ко мне. Это не бунтовщик, а мой на удивление способный, хоть и несколько нелепый аспирант.