А ведь правда, с чего я решил, что это мой дом? Логичного ответа на такой же логичный вопрос не находится.
Считал ли я квартиру в екатеринбургской высотке — безупречно убранную приходящей домработницей и вечно пустующую — своим домом? Нет. Твёрдое нет. И почему всякий раз при виде Её дома, в котором часто царил хаос беспорядка (в те дни, когда Его Мудачество не почитало хозяйку своим визитом), меня посещало ощущение… Сложно дать ему определение. Пожалуй, это можно назвать комфортом. И спокойствием.
Понятия не имею, как эти два слова способны сочетаться с Её характером. Безумным, взрывным, нестабильным, словно ртуть. Находиться подле Неё сродни восхождению на действующий вулкан — о спокойствии и комфорте можно забыть навсегда и сразу.
Тем не менее. Чёрт знает, что такое.
Возможно, всё дело в безопасности? На этом клочке земли в несколько соток в чужом городе я уверен, что мне не вонзят нож в грудь, пока я отлучусь на короткий сон. Не подсыплют отравы с стакан с водой. Не устроят любую другую подлянку — Она на это не способна. Демоница с душой ангела.
Зато я видел много смертных — прекрасных внешне, прогнивших изнутри.
Карина. Сучка Карина. Самая изощрённая среди них. Моя бывшая жена. Как ты мог быть таким идиотом, Гера?
Подъезжая к дому, я замечаю, что в окне библиотеки горит свет. Внепланово принимает «высокого гостя»? Просто полуночничает? Лучше бы второе. Пока что я не чувствую в себе готовности встретиться с Астаротом здесь, в Её домене.