Зря. Жертва Марины с самого начала была напрасна, но отчего так задевают эти слова? Не от того же, что согласно им я, внесший немалый вклад в битву, растоптал ее надежды. Ее мечту, пусть глупую, наивную, но мечту, ради которой она отдала жизнь.
"Ты сделал все, что мог".
"Так проще думать. Проще жить".
"Феи перегрызлись за территорию, Марина кинула тебя ради тех, кто ее преследовал, а ты теперь виноват?"
"Вина других не снимает вины с меня".
"Нет на тебе вины. Это был их выбор - Марины, Текущих, а ты стал лишь следствием. Возмездием. Оно всегда жестокое".
Все так. Все верно, я понимаю это умом, но... Выкинуть бы сердце. Вместе с совестью, в утиль, чтоб не тянула вниз камнем. Шкура моя толстая. Шерсть густая, не возьмут ее ни стрелы, ни пули, но у слов другой калибр - и бьют они без промаха.
Кто ты, Александр Маркин? Мы знакомы даром что полчаса, а ты уже стал гласом моей совести...
- А? - я моргнул и, оторвав взгляд от лестницы, перевел его на Сказочника. - Да, не люблю. Причины очевидны. И что же ее так беспокоит? Неужели мое здоровье?
Усмешка отдает горечью. На что я надеялся, подумав, что Глайстиг вдруг прониклась уходом Марины? Наивный идиот.