Я бью — и грёбаный стелсер отлетает в стену, разворотив трубы. Пар, струи кипятка — они хлещут, прижигая кожу под моментально намокшей рубашкой. Из тонкой ткани хреновая броня. Я сдавленно рычу сквозь зубы. Меченый гораздо выносливей обычного человека, но всё же не робот — мне ведома боль.
Я рычу и делаю медленный шаг вперёд, а моя ладонь снова сжимается в кулак. По груди разливается адское пламя — ожог серьёзный, наверняка будут волдыри. Но я всё ещё жив, это главное. И мало что способно остановить меня, если я завёлся. А я завёлся. И не успокоюсь, пока не нарисую на плитке картину кое-чьими мозгами.
Вскрик за спиной. Её крик. Горе-заступник не нашёл ничего лучше, чем вытащить Её из ванны, подставив прямиком под струи, хлещущие из бойлера.
Кричит Она — но почему-то её боль отдаётся эхом прямо в моём мозгу. И зажав уши, я почти опрометью бросаюсь в коридор. Прочь от преследующего меня призрака.
Как-то так начинают сходить с ума?