Возвращаться домой ночью всегда немного жутковато. Даже если эта ночь — белая питерская, всё равно когда сворачиваешь в проспекта, где хотя бы раз в пару минут проносятся, разгоняя фарами и без того не слишком плотную темень автомобили во дворы, как назло вымершие, пустые, безмолвные, всегда начинает казаться что-то такое. Странное. Мрачное и таинственное. Словно смотрит на тебя из вон той арки молчаливая длинная тень. Словно блеснет в кустах алый глаз и сразу воображение дорисовывает жуткую криворукую, изломанную... а нет, это просто курит какой-то такой же припозднившийся путник.
А уж когда сзади раздаются шаги, ты оглядываешься и видишь фигуру мужчины, который медленно, но неотвратимо нагоняет тебя, то поневоле меж лопаток начинают ползти холодные мурашки. И вроде бы с логической точки зрения понятно, что это просто прохожий. Но ночь всё изменяет и никак не удается избавиться от впечатления, что тебя настигает сама судьба, никак не меньше.