Знаете, а на самом деле не так уж и просто взять и рассказать обо всем. Я имею ввиду, что при сухом пересказе сюжета потеряется та самая внутренняя составляющая, идея так сказать. Это меня огорчает, ведь именно я не довел дело до конца. Ну что ж поделать, это будет мне очередным уроком.
Я начну с того, что расскажу два момента, с которых все собственно и началось. Об идее и осознании. Это займет не много времени. Я понимаю, то просить его у вас не имею права, но надеюсь, что не слишком отягощу своей писаниной.
Итак, я каждый день хожу пешком от станции автобуса до работы. Мой путь пролегает через промышленную зону. Эта территория бывшего керамотрубного завода, который к нашему времени, давно закрылся, что не успели разворовать, то сгнило или проржавело, а остальное покрыто толстым слоем грязи и прочей мерзости. По технике безопасности советских заводов на территории производств должен быть резервуар с водой, на случай пожара. Обычно его делают в виде озера, или канала, ну не суть. И вот, каждый день проходя там, я через ржавый забор наблюдаю картину. Пейзаж. Небольшая "лужа" примерно метров сто на сто, обильно заросшая камышом, остовами сгнивших деревьев, по краям заваленная мусором. Это не очень приятная картина, в купе с тем, что вокруг "мертвая" промзона: покореженные заборы, щербатый бетон и везде мусор, бутылки, кульки... Так вот, на "другом" берегу, противоположном тому, где я обычно иду, стоит старое кресло. Просто каркас, но с остатками обивки. Старое желтое кресло. Это... Я не смогу передать это буквами, но представьте: все "это" вокруг и кресло на берегу забытого всеми озера для план-тушения заброшенного завода. С той стороны нет ничего, нет дороги или тропинки, просто лесополоса и дальше поля. Кресло стоит таким образом, что если сесть в него, то видно озеро и промзона, дорога по которой редкие люди ходят. Раз оно там стоит, значит его туда поставили, верно? В один из дней, мне пришла в голову мысль: о чем думал человек, который принес туда желтое кресло и сидел там, смотрел на озеро, на людей, вдыхая аромат гнилого озера.
Это была идея, да именно так меня и поразила мысль: в том желтом кресле сидел человек, у которого были желтые мысли. Потом я читал о штатах Америке, меня заинтересовала Луизиана, с её трагической судьбой, противостояния разрушительной силе природы. Там, я имею ввиду Луизиану, полно болот, невероятное количество пустого пространства и эти богом забытые ранчо и хутора, где на многие мили вокруг нет ни души. Там мог оказаться человек с "моего" озера, человек который мог сидеть на желтом кресле.
В начале я сказал, что напишу об идее и осознании. Про идею уже написал, теперь пришел через осознания. Так вот, я учился на бюджетной основе, таким образом по окончании института был обязан отдать долг родине и отработать в госучереждении минимум три года. По распределению был назначен следователем в районное отделение милиции. Не буду долго вдаваться в подробности, но в то время я был полон гуманизма и природной, знаете, такой дурацкой любви к справедливости и глупой надежде сделать что-то хорошее. Вот честно. (Сейчас пишу и улыбаюсь, забавно так, ну да ладно, не суть.) Пара слов о текучке: раз или два в неделю нужно было дежурить, это значит сутки кататься по всем вызовам в районе в составе опергруппы. Бытовые скандалы, кражи, взломы машин, пропажа детей, просто скандалы, хулиганства и прочее. Звучит непонятно, но на самом деле рутина. В прочее входили также выезды на скоропостижные смерти, то есть когда человек умирал своей смертью и для того, чтобы зафиксировать этот факт, что все в порядке, судмедэксперт вместе со следователем, осматривал труп и составлял акт, так мол и так, все в порядке, признаков насильственной смерти нет, это смерть по естественным причинам. У нас был довольно криминальный, но в то же время тихий район: много преступлений, но ни убийств, ни изнасилований не было (это контрольные статьи, при их выявлении создается следственная группа, в общем все "на ушах"). Так вот. Спустя примерно год работы, я приехал на вызов. Банальный, за сутки дежурства доводилось не раз по таким ездить. Старенькая, но чистая и ухоженная квартира, семейная пара. Мужу около шестидесяти, жене было чуть меньше. Мы заходим, а он, бедолага, сидит на маленькой табуретке у входной двери и курит. В пол смотрит, говорит: "Там", на проход в комнату кивает. Заходим дальше в квартиру, слева на полу, возле кровати лежит жена его. В халате, таком, которые все домохозяйки "за пятьдесят" ходят, с цветами большими. Лицо спокойное, только крови чуть-чуть на полу и вокруг носа. Видимо когда с кровати упала - ударилась. Вот и все. Мужик говорит, проснулись, попросила его чай сделать. На кухню вышел, чайник поставил, сахар закончился. Сходил на балкон за сахаром, спрашивает: " С лимоном?" и поясняет:"Она у меня с лимоном не любит, ей горчит... Горчило." Опять в пол смотрит, потом продолжает. "Стою, говорит, а ответа нет. Захожу в комнату с лимоном в руках, а она на полу". Все.
Я долго с ним разговаривал. В то время еще курил – сходили на балкон покурить и не раз. Рассказывал как на дачу ездили с ней, как крокусы сажали, а они все, гады, пропадали. Жалко было что до дня рождения не дожила, все хотела юбилей отметить: "А сколько? – Она всегда говорила, что когда будет шестьдесят, то позовет всех друзей, накроем стол, ну, знаете, чтоб было что вспомнить! Песни по поем, знаете как она у меня поет?...Ой. – Ну да, понимаю."
Примерно часа полтора ждали судмедэксперта. Я бы я сам все заполнил, но чертова бюрократия: на акте нужна было подпись и медсотрудника, одной подписи следователя не достаточною. Так вот. Сидим, значит, на кухне с ним, ребята мои отработали соседей, опросили, все в порядке, ждем эксперта. Он чай налил. С лимоном. Выговорился. Курим и молчим.
Приехал эксперт – молодая, красивая девушка. Я еще с ней заигрывал все время, ну во всяком случае пытался. Начали осматривать, она быстро диктует – я пишу. Ложем трупа является... и прочее и прочее. Она говорит: "Глянь сюда." Я смотрю: "Шея как шея, ожирение еле-еле проявлено, складки, пятнышки какие-то, чего?" Она на меня взгляд переводит, серьезная стала, пальцем по виску стучит и говорит: "Пятнышки? Это кровоподтеки. Кровоподтеки овальной формы на шее трупа. Там еще лунообразные полосы, видишь?" Еще ничего не понимаю, но в тот момент внутри у меня противно заныло что-то в животе. Я не понял, а опер, который стоял рядом, оказался более сообразительным. Или просто опыт сыграл, в общем без лишних слов, сходил он на балкон за мужем, вернулся с ним. Уже в наручниках. А я стою как дурачок со своей папкой, ручкой, документами. Охреневший. Смотрю на него. Он на меня. "Зачем?", спрашиваю. Он отвечает: "Она, сука, мне надоела. Она мне за всю жизнь все мозги проела, тварь!"
Когда я дописывал протокол, в тот момент, когда писал: "Смерть наступила в результате механической асфиксии, удушения." ко мне пришло осознание, что буквально десять минут назад сидел с убийцей за столом, пил чай, жалел его. Держал за руку, утешая. За ту же руку, которым он часом ранее задушил свою жену. Понимаете? Вот какая штука: я понял, что все мы, я имею ввиду людей, находимся на границе нашего сознания. Мы думаем, что все мерзкое, неправильное или страшное и ужасное находится где-то там, в криминальных сводках, на заброшенных заводах и пустырях, что убийцы либо в фильмах, либо где-то "там", а насильники и извращенцы сидят в тюрьмах. Ну или не в тюрьмах, а в своих "норах", не суть. Понимаете? Но это не так. На самом деле "они" рядом, граница, что отделяет от "них" проходит прямо внутри нас. Человеку достаточно сделать один маленький шажочек и он перейдет на "ту" сторону, окажется в рядах ублюдков и недочеловеков. Желтые люди повсюду, нужно быть осторожным, приходя на их охотничьи угодья.
Вот и все. Все что хотел рассказать. Ах да, имя убийцы. Я думаю это понятно. Я завершу игру и все сообщения откроются, так вроде бы должно быть по механике сайта, но если вдруг не произойдет, то напишите мне в личку пожалуйста. Как и обещал, я написал имя убийцы в самом начале игры: комната "Фонтан", сообщение №2