Мокро. Серо. Пасмурно.
В былые дни Доезжачий любил запах дождя - свежий и бодрящий.
Сейчас мелкая морось могла укрыть ужасы. Те, против которых вновь выступила шестёрка продрогших силуэтов, закутанных в плащи.
Оглядел товарищей:
Сердюк щит сколотил - это дело. Значит, не раз ещё чью-то жизнь спасти сможет. Молодец парень.
"Туман." - говорит тихо. И то верно. Гадостное явление, неправильное совсем, не ведёт себя так здоровая природа. Обойти за версту надо бы.
Бубнов, как всегда непробиваемый, собранный, команды бодро бросает - с таким командиром спокойно.
Надоев напряжённый, в серость окружающую вглядывается, хищно глаза сощурив.
Паша чуть дрожит от холода, а в остальном сдержан, как и подобает доктору.
Коган всё та же, непонятно, чего вдруг решилась второй раз идти... Смелая девчонка. Или безумная. Впрочем, нет, нельзя так сказать о человеке, который сохранял хладнокровие перед лицом опасности. Всё же смелая.
Приказ был дан. Доезжачий, хмурый и сосредоточенный, крадучись, пошёл в головной группе. Арбалет в руках. Он - охотник. Он выслеживает знаки, которые говорят, что рядом - звери.