- Координаты цели получены, - произнесла МР 42. Ну как произнесла. Частота, неслышимая человеческому уху. Да и вообще какому-либо уху. Да и вообще кому-либо. Радио. Невидимая сила, непонятная местным. Но понятная нам.
Это неважно. Вот он, Темный Властелин. Сидит на своем троне. Ну как троне...
Кожанное кресло. Ряд мониторов. Приборная панель. Кнопку нажал - и вот еще одна душа возносится на небо. Прогремел приказ в микрофон - и еще один отряд рыцарей испепелен.
Сильнейший маг, ага. Местная, мать его, шишка.
Один из нас.
Дрогнул Темный Властелин. Повернулся медленно в своем кресле. Он-то слышит радио. Вон, на том мониторе засветились слова. "Координаты цели получены".
- Орбитальный удар, ха? - ухмыльнулся Темный Властелин, оценивая Марусю взглядом, - Снаряд, имунный к магии. Ни один волшебный барьер его не остановит, ни один маг не отразит. Умно. Но бесполезно!
На мониторах засветились мощные агрегаты. Лазеры. Ракетные установки "земля-воздух". Ранее спрятанные в подземных шахтах, а ныне медленно понимающиеся из земли. Томагавк будет испепелен еще до того, как войдет в атмосферу. Как бронежилет плохо защищает от выстрела в голову, КСО-нейтральный металл совсем не защищает от чисто технологической, немагической защиты.
- Зачем, Макс? Зачем все это? - беспомощно вопрошала МР 42, - Зачем ты прибыл с нами на эту планету? Только для того, чтобы нести смерть и разрушение?
- Смерть? Разве все эти люди на самом деле умирают? Разве мы не строим для них Рай?
МР 42 молчала. Макс был прав.
Говорят, что трудно быть Богом. Быть Дьяволом легче.
- Вся эта экспедиция полна лжи и лицемерия. Мы приходим с благой целью - спасти аборигенов от самих себя, помочь их техническому прогрессу, вознести их до нашего уровня. Мы строим гигантский компьютер в небесах, и загружаем туда сознания всех умирающих, спасая их. А потом мы... сидим и ничего не делаем? Почему, скажи мне, почему?
- Мы сохраняем их культуру, - слабо произнесла Маруся, - оставляем им право выбора. Даем им найти свой путь.
- Лицемерие! - прогремел Макс, - Их культура - Ад. Они убивают друг друга, споря, чей бог лучше. Они уничтожают свою планету, засоряя ее отходами своей жизнедеятельности. Они сжигают еретиков на костре. Они похищают детей и продают их в рабство. Их идея культурного мероприятия - гладиаторский бой насмерть.
Маруся молчала.
- Не далее чем месяц назад один из местных королей захотел себе новую игрушку. Девочку десяти лет от роду отняли у родителей. Ей ампутировали руки и ноги, обрезали внешние половые органы и вырвали язык. Она обречена жить ради развлечения одного больного ублюдка. Никакие соображения культурной аутентичности и свободы выбора не убедят меня в том, что более этично оставить ее в живых, вместо того, чтобы загрузить ее сознание в облако и дать ей жить полноценной жизнью в технически развитой цивилизации. Наш путь объективно лучше.
- И лишь поэтому ты устраиваешь планете геноцид?
- Это не геноцид. Я называю это релокацией.
В руках Темного Властелина мелькнуло дуло пистолета.
- Прощай, Маруся.
Прогремел выстрел. Пуля попала Марусе прямо в блок питания. На последних остатках заряда конденсаторов, она отправила последнее сообщение. Герой! Поторопись! Догони меня! Судьба мира зависит от тебя! Убей этого безумца и останови геноцид! Герой!..
Последний светодиод погас. Темный властелин развернулся обратно к мониторам.
- Герой, хм... - задумчиво произнес он.