Девятая будня на Живности
Снова холодно. Над головой низкие желтые тучи. Задом-наперед, барахтаясь и теряя перья, летит что-то с десятком крыльев. Примета к сильному ветру, не иначе.
Торч
Поболтали. Распрощались. Выменяли выделанную шкурку - все довольны привалившей халявой.
Решив для порядку и пущего удовольствия пересчитать имеющееся добро, недосчитался целебной травы. Добро пожаловать на Цепочку, юный свалкер.
Хорошую веревку плел с тяжелой злобой.
Предкин
- А ты сунь туда хваталку, и узнаешь! - Был ответ. Не очень полезно.
Пошел веревки собирать. Пока собирал, все думал о ништяках свалкера. Что же он за оружие такое носил? Крутое ли? Узнать бы. Попробовать такое же склепать. Прям аж зудит. Почти ведь разобрался. Эх, из-за этих дел ничего для души не остается.
Зато в охоте способствовала удача. Пошел водички из реки попить, глядь - а рядом с тобой тем же решил заняться кожаный шар с полпредкина размером. Шкуры! Мясо! Как налетел! Как проколол! Тот забасил дурным голосом, попытался укатиться, да куда ему, безногому куску, от лихого тебя скрыться. Проколол в десятке мест и с гордостью прикатил остальным на жрачку.
Что б они без тебя делали!
Сало
Ты коптишь мясо. Вокруг суета и болтовня. Смотришь в огонь. Смотришь в мясо.
Коптишь его.