Мартин стоял около одной из опор видавшего лучшие годы станционного навеса, практически опираясь на нее, но, в действительности, не касаясь ни на единый миг. Не хватало еще посадить пятно сажи на плащ. Движения его были столь сдержаны и редки, что сквозь окутывающий платформу туман могло показаться, что не человек там стоит, а статуя с идеально прямой спиной и высоко поднятым подбородком, держащая на сгибе левой руки много чего повидавшую, но отменно ухоженную винтовку. Винтовку, подобным которой был и он сам от мягких стоптанных сапог до шляпы с чуть обтрепанными полями: немолодым, потертым, несущим следы былых невзгод, но все еще абсолютно работоспособным.
На платформе Мартин появился где-то за полчаса до указанного в расписании времени прибытия поезда и все это время так и простоял на одном месте недвижным памятником пунктуальности и перестраховки. Новая работа должна была решить его многочисленные финансовые проблемы, да к тому же была для разнообразия максимально легальной для того, что может считаться работой для стрелка в Малифо, и упустить ее по причине опоздания на встречу он позволить себе никак не мог. Ну, или не мог бы даже в том случае, если бы вообще допускал возможность опоздать на назначенную встречу.
Мысли “Профессора”, обычно четкие и практичные, сегодня все больше обращались к лучшему будущему, в котором ему не придется штопать уличную шпану, и в какой-то момент он даже потянулся ко внутреннему карману, в котором хранился кисет с табаком. Потянулся, но вовремя отдернул руку, вспомнив, что табака там уже два дня как нет, как нет “дома” ни нормальной еды, ни чего-нибудь, что сошло бы за терпимого качества скотч. Он был беден как церковная мышь, но совсем скоро все изменится. Совсем скоро плутовка-судьба даст ему еще один шанс, и вот его то Мартин уж точно не упустит.