Фергюс открыл глаза. Вокруг продолжали грохать выстрелы, звенело железо, глухим деревянным стуком отдавались торопливые шаги по палубе. Он был всё ещё жив и, странное дело, никому - ну вот совсем - не было до него дела. И, самое главное, он был ещё жив и даже более того - невредим. Может это был подарок Господа, услышавшего молитвы Фергюса, а может просто стечение обстоятельств, но не воспользоваться таким подарком судьбы было просто глупо.
Не поднимаясь с четверенек, толстяк торопливо перебирая руками и ногами пополз по палубе, стараясь найти укромное место, где можно было спрятаться, и не привлекать при этом внимания северян. Он уже почти было добрался до здоровенной бухты свёрнутой из какого-то толстого толстого троса, за которой вполне можно было пересидеть опасность несколько секунд, как вдруг случайно на полном ходу ткнулся в чью-то выставленную твёрдую, что твой дуб ногу. Викинг.
На мгновение Фергюс обомлел и растерялся, но то ли страх добавил ему безрассудства, то ли магия Ксана, а может сам торговец чего-то о себе не знал, но неожиданно для себя самого Фергюс нашёл силы тихо буркнуть:
- Простите... Извините... - и начал осторожно отползать седалищем вперёд, продолжая бормотать какие-то бессвязные извинения.