Бекки выросла с оружием, иначе на Диком Западе не выжить. Возможности карабина двенадцатого калибра она знала прекрасно, он много чего может, за что девушка его и выбрала. Но вот попадать точно -- увы, чего нет того нет, все в руках мисс Фортуны. Так что увидев, куда Судьба привела увесистую часть свинцового жребия...
От смеха Ребекка сложилась пополам. Считающая себя утонченной, и кстати неплохо воспитанной, бывшая школьная учительница (правда заметим, и бывшая, хм... ну, можно назвать это куртизанкой, с поправкой на не ту эпоху) сейчас ржала как последняя доярка, если не как счастливая кобыла. Заливаясь, как от щекотки, местами переходя на визг, забывая в блаженном хохоте то мгновение, даже не секунду, когда поняла, что позволила противнику выстрелить первым, а там же тоже был двенадцатый калибр, заряженный отнюдь не канареечной дробью.
Ребекка наверняка позволила бы себе покататься по земле, если бы не запах, явственно подтверждавший, зачем подвыпившие посетители по большей части использовали задний двор салуна. Так что, сложившись пополам и опираясь на ружье как на костыль, хохочущая девушка кое-как уползла обратно в деревянный зев питейного дома. Вечер явно удался.