...Огромная мёртвая туша межзвездного левиафана "Копоткин" величаво поворачиваясь отражала полированным боком свет чужого солнца.
-Долго еще?- голос вопрошающего был тих и больше напоминал шелест сухих песчинок, перегоняемых ветром.
-Лет тридцать осталось, не кипешуй!- Осадил любопытного Фрол Фомич. -Если б согласились дождать пока в институте имени товарища Верещагина закончат с новыми движителями - глядишь и добрались бы пошустрее. А так - наше дело маленькое, знай себе лети.- Помолчали. Тишина, губительная в больших дозах для живых, была привычна мертвоармейцу и его собеседнику. -Эх, да чего там... Штурман, что с картами?- В ответ на стол шмякнулась колода затёртых от частого перетасовывания пластиковых карт.
-Сдавай!- предложил третий голос. Дрожь азарта, казалось, вернула мёртвецу краски и цветистость обертонов живой речи. -По маленькой!
-Ну, по маленькой, так по маленькой!- Усмехнулся Нелюбин. Зашлёпали по столу засаленные карты, неровно задышал невидимый глазу призрак-энергетик из системы внутреннего оповещения, а межзвёздный левиафан "Копоткин" всё так же нёс некроколонистов к далёкой Альфе Центавра...