Всё плывёт. Всё вдребезги. Всё серым-серо.
Не совсем, Сержант.
На руках бордо, и это чужие руки в твоих руках.
Руки Хендерсона, Сержант.
В трещину-щель под щекой, ребром, бедром и коленом ー стекает кровь.
Твоя кровь, Сержант.
Усеянной игрушками и гильзами детской комнаты больше нет, есть коридор между свинцовым небом и тьмой в земле, с входом в потолке, пробитом миной, с выходом в проломе в полу, куда течёт и течёт кровь, пополняя красное в бутылках в погребе.
Я помогу тебе подняться или спуститься, Сержант, куда хочешь?
Это не нож в моей руке.
Не дёргайся.