Докричал. Дообъяснил. Донёс, дострелял. Всё до. Ну по крайней мере в этот раз вроде бы повезло - до. А может и нет. Это очень хреново, поверьте, валяться грудой недожареного мяса то в мотоцикле то в грузовике. Не знаешь, хватит ли другим сил выстоять или очередной снаряд, очередная очередь, очередной отряд разведчиков навроде его и Нэша - и всё. Перешёл из категории тяжело раненых в уничтоженные противником.
Священник бы наверное сказал что бог наказал Рича за тщеславие, за его веру в то, что он и без молитв достаточно силён чтобы плена избежать. Убеждал бы, что на бога надо было уповать вместо того чтобы пожар в муравейнике устраивать.
Одно это и грело Рича. Также как когда-то давно будучи закрытым в чулан на три дня за "мучение тварей божьих", он знал ー нет. Нет никаких совпадений кроме тех которые люди ищут в надежде на справедливость мира. Нет миру дела до сгоревших муравьев, нет ему дела и до Рича. Выберемся. Или не выберемся. Но не в наказание за дрянь всякую.
Так упрямо шептал про себя, а потом и вслух - ожоги спровоцировали лихорадку, - горелый рядовой в тёмном фургоне посредине зимней Бельгии. Пару раз его пинал Джек, который опасался что богохульник и на него кару накликает, но Рич уже не слышал ничего. За его закрытыми веками копошились окутанные огнём но не сгорающие муравьи, растаскивавшие по муравейникам и особняк, из белого ставший черным, и погорелых десобристов.