— бла-бла-бла...пришельцы...
"Так, кейс с винтовкой на месте: печать не сорвана, прицел не сбит, бронебойные на месте."
— бла-бла-бла...похищение людей...
"Дробовик. Пистолет. Шокер. Гранаты. Нож...Что ещё?"
— бла-бла-бла... Абдуктор...бла-бла-бла...
Кто-то из аналитиков, весьма мешался, по неопытности решив устроить экспресс-брифинг прямо в арсенале: странный парень, ей-богу. Проще было получить минуту столь необходимого внимания перед выходом к вертушкам, а сейчас, когда каждый уважающий себя боец сосредоточен на подгонке своего снаряжения и снаряжения ближайшего товарища, штабного умника слушала если только Анна, по лидерской необходимости, да и то, наверняка, в пол уха.
"Точно! Противогаз."
Наконец, отряд был укомплектован: легкие бронежилеты, как и весь прочий "арсенал", были явно позаимствованы у полиции, но модный внешний вид и дополнительные ячейки MOLLE слегка исправляли ситуацию - со стороны они смотрелись неплохо.
Наполненная ревом ветра и вертолетных винтов посадочная площадка, встретила сборный отряд двумя старенькими "Хьюи", которые, как и броники, были покрашены в модный цвет и, к глубокому сожалению Стива, оказались лишены пулеметов.
— Хотя бы не древние внедорожники, мда, – первым выйдя на площадку, констатировал Стив и, раздраженно оттянув край подшлемника, сплюнул на мягкий асфальт, маркированный большой буквой "Н".
Затем обернулся к парням Анны и, злобно ощерившись, крикнул:
— Ну что, дамочки, Вьетнам ждёт!
Он крепко ухватился за крашенный бок десантного отсека "Хьюи" и ввалился в одну из вертушек. Заняв место, он увидел на площадке Смирнова, который что-то говорил Раулю - о чем бы ни шла речь, но в птичку агент не сел.
"Вот тебе и разделение труда, да, сэр..." - мрачно подумал Стив, глядя как остальной отряд споро грузится в чрево старого вертолета. Каких-то пятьдесят лет назад его старшие офицеры точно так же могли грузится перед отправкой к GD, но у них хотя бы были браунинги и напалм, а у них...
Дабы не думать о мрачном, Бладричь усиленно слушал Анну и смотрел за борт на стремительно скользивший под ними ландшафт. Почему-то вспомнился дом, хоть Техас и разительно отличался от местных природных красот. Наверное, дело было в моменте: Стив чувствовал себя как дома в этой десантной группе. Можно сказать, он даже скучал по легкому всплеску адреналина и мандражу - с момента последней боевой высадки прошло 144 дня, он считал.
"Гребанный аналитик! Плеер забыл!" - раздраженно мотнул головой спецназовец, строго наказав себе провести воспитательную беседу с персоналом по возвращении. Одними губами он принялся напевать мотивчик старой песни, которая идеально подходила под ситуацию.
– Бум-бум-бум ... - фальшиво и едва слышно тянул Стив, щелкая "дотами" прицельных приспособлений винтовки, которую он снаряжал перед грядущим боем. В такт ему щелкали и длинные винтовочные патроны с синей маркировкой, и девятимиллиметровые малыши залезая в обоймы винтовки и пистолета, и красные шеллы 12 калибра, фиксируясь в клипсах бандольеры, и даже две пары наручников, позвякивая, пытались подхватить ритм - играла неслышимая прочим музыка войны ...
ссылка John Lee Hooker - Boom Boom Boom