Голые стены, вздувшаяся пузырями и отваливающаяся лохмотьями краска, заезженный паркет, колченогий стул, лампочка на проводе болтается, розетка в стене с подпалинами, фотография на гвоздике. Свет не от лампочки идет, а из окна. Продирается через мутное стекло, роняя на пол странные тени, словно капли крови.
Ты осторожно, боком, приближаешься к окну, выглядываешь, стараясь не подходить близко, оставаться в тени.
Да. Они уже здесь. Окружают, переговариваются, скапливаются у двери. Они пришли за тобой.