- Марш, марш! - Подгоняет бойцов Ктулх-Майор. И марш идет - до поры.
Заминка. Поддых. Замерло все внутри. Убит? Без медпеха - конец.
Хуже. Мутировал. Сам. Бросил всех. Ради своих экспериментов. Спорил майор, там, в лагерях, бессонными ночами до хрипоты доказывал, что не доведет до добра вся эта наука, книжки эти - доведут до предательства. И довели.
- Поганый... Изменник. - С трудом веря в происходящее, тянется за оружием Фтагн. Предал, все-таки предал! И когда - сейчас! За спиной! Единоличник! Враг! Хуже!
С ненавистью глядит на полпурозрачное существо, бывшее боевым товарищем. Нет, не бывшее. Не было никакого боевого товарища - инсект на груди был. Очень глубокого проникновения. Самого глубокого.
Течет горячее по щекам. Когтистые лапы вскидывают автомат. Очередь.
- Продолжаем движение. - Будто чужим голосом говорит Майор, не оборачиваясь к остальным. - В лес. Я догоню.
Сгущается шевелящаяся тьма вокруг сгорбленной могучей фигуры - и джунгли отступают на несколько метров, опадая рассыпающимися в прах листьями.
Черные, без желтков, глаза смотрят в пустоту. Черные, густые слезы текут по лицу, шипя, капают в землю. Черные протуберанцы дымка, как живые, вырываются из-под ног.
- Ненавижу. - Жутким, резонирующим голосом шипит Ктулх-Майор. - Но мы все равно дойдем.
Еще выстрел. Еще. Еще.