Просмотр сообщения в игре «Morgon Dawn: Better Times»

DungeonMaster V1
24.07.2017 08:14
Даздраморгон

У тебя отдельный десантный отсек. Моргоны верят в одомашнивание. Но не настолько.
Прошёлся вдоль стены туда-обратно, когтями о стальной пол щёлкая. Рыкнул. Привалился к стене боком. Сполз. Хочется жрать и летать. Пока жил один, много голодал, но неприятно было только сначала, а потом так привык, что даже бодрило. День без жратвы - тянет внутри и беспокойство. Начинаешь быть внимательнее, думать быстрее. Три дня - тяжело лапы переставлять. О том, чтобы взлететь, даже не думаешь. Мысли медленные, будто на морозе.
Помнишь, как шёл по "парку". "Парк" - это в их мире обширное опасное место - что-то среднее между помойкой и пустырём. Окурки. Собачье дерьмо. Чахлые деревья. Агрессивные вороны. Одна была настолько наглой, что пыталась тебя клюнуть в темя: закоптил на лету дымом, не успела рассержено крякнуть. Она расхрабрилась, потому что ты был голодным, драным и терял кровь. Кровь - это как еда, если её внутри мало - сразу слабый, закрываются глаза. В тебя стреляли и гнались за тобой на машине. Возможно, до сих пор гонятся. Ты свернул с улицы, попетлял по дворам, перемахнул через кованый забор и оказался в этом месте. Лимонный свет фонарей. Падающая с неба мерзкая, редкая слякоть - как плевки. Выдохнул пар. Огляделся, вывалив язык. Справа тёмная скамейка из дерева. Дорожка. Слева заросли. Надо поискать там, может разроешь нору крысы или вдруг там лежит убитый - это был бы праздник. Не обманываешь себя: манящего запаха нет. Но голод шепчет такие вещи как "поищи", "нужно проверить" и "всё может быть..." каждую минуту, когда он действительно сильный. Уже плёлся обречённо в кусты, когда голова сама поднялась вдруг, а ноздри дрогнули: запах спирта. Сильный. Медленно из темноты, куда ты уставился, проступает фигура. Неровный шаг. Воняет, как от трупа адской гончей, гнившей неделю на жаре в выгребной яме. Он чем-то больной. И он может быть опасен - не сам, конечно, не сам. Он может закричать. Прибегут те, другие. Слепить фонарями. Бросаться горячим свинцом больно. Но это всё были мысли, которые ты не подумал в тот момент. Ты облизнул только конвульсивно сухой и горячий нос. Ты подумал только "ГРР!!!". И набросился на него. Пробил грудь лапой слёту, повалил на землю, он хлопнул головой, как яйцо с десятого этажа об асфальт. Ты удивился до дрожи, когда он закричал. Был уверен, что убил первым движением - ты уже привык так. Впился зубами сильней, поворачивая голову, поднимая верхнюю губу, рыча.
- АПУСТИСУКАААААА!!!! ПУСТИИИ!!!
Рвёшь, прижал к черепу уши. Треск, как треск гнилой ткани. Тащишь по асфальту к чёрным, похожим на застывшие тентакли, кустам.
- АААААЫЫЫЫЫЫХЫХЫХЫЫЫЫЫЫ!!!!
Запах старого пота. Запах свежего пота. Запах старого говна на его ботинке. Запах, похожий на аммиак. Обоссался.
- УЙДИИИИИИ!!!
Рыкнул. Бросился к горлу. Он мычит. Закрывается рукой. Оторвал её от локтя в бешенстве с поразившей тебя самого силой: слышал, как вышел из пазухи сустав. Нырнул. Щёлкнул скользкими от крови зубами. Кровь выталкивается фонтаном. Заливает грязную рубашку. Стекает чёрными ручейками на землю. Поднял голову, сглатывая. Смотришь в темноту. Вслушиваешься. Через несколько секунд - начинаешь жрать, забывая всё: не было боли, не было страха, не было ничего - главное жевать, главное вот здесь оторвать, вот здесь мягкое, быстрее, быстрее, быстрее, они будут в любую минуту. Они. Адские гончие, менты, банда анималов, городские охотники, мутант, патруль киборгов. Враги.
Щелчок затвора. Ослепительный свет. Поднимаешь голову, слыша своё низкое металлическое рычание. Слыша трескучий шум.
Один из "светящих" склоняет чуть шарообразную башку к металлическому наплечнику.
- 10-91, контакт.
Захлопали выстрелы. Взорвалось горящей болью плечо. Грудь. Бровь. Перешагиваешь под градом огня через труп. Прыгнул. Сбило на лету дробью. Поднялся. Шаг. Ухватил ближайшего за колено пастью. Уронил. Подтащил. Раздавил лапой с усилием голову в шлеме. Прыгнул тяжело и сломал кости второму, как летящий по трассе грузовик сломал бы картонную коробку. Вышиб у третьего из рук оружие шипастым хвостом вместе с руками. Он побежал. Ты тоже. Он не был очень хороший бегун, тот патрульный.
После того, как ты нажрался, казалось, на год вперёд, ты подцепил когтем канализационную решётку и (не без сопений и усилия) - протиснулся в канализацию. Когда поел - хочется найти нору. Раны заросли прямо на ходу. Ты рухнул на холодных камнях, едва сделав пару поворотов, и захрапел.
Твоя чешуя - был же тот сон сладок!
Ударил по полу кончиком хвоста в нетерпении: плохая вещь относительно голода - он всегда возвращается.