Это было красивое завершение, словно последний акцент художника. В мире искусства на сцене танцпола, красивое танго кружилось, как в ветре трепещут изяществом листья... И та, что без имени, сейчас была просто женщиной. Женщиной, которой позволили забыться, отпустить зловещие тени обыденной жизни.
Ни слова истории, такой настоящей, ни единой заминки, что тленом схоронила бы самые смелые порывы души. Здесь нет этикеток, бремени и позерства. Незнакомец, - в чьих руках она почувствовала счастье и свободу. В чьих объятиях она не боялась быть осужденной... В тот самый миг, когда он дал ей понять, что ему не важны ее украшения, что она не стоит перед залом судей... В тот самый миг она поверила... поверила, что может дать волю тому, что таилось в глубине ее естества столь долго, что прятала она от похотливых взоров столько лет. От завистливой желчи, от морального зла, от дурного влияния и от животной небрежности...
И от них... От тех, кто так и норовит похитить сердце, вывернуть тебя наизнанку, растереть по новым дорожкам асфальта и приправить едкими специями жгучих слез... Коктейль разбитого сердца готов, он горяч, беспощаден.
В конечном счете, ты всего лишь кукла, красивая игрушка, потрясающая игрушка, впечатляющая и поражающая воображение. Ты даже можешь быть богиней, но весь твой удел неизменно сводится к тому, от чего хочется бежать. Всегда хочется бежать. Ты - всего лишь развлечение. И природа, Соль, создала тебя такой на потеху сильнейшим...
Женщины, мечтая победить в состязании с тобой, уничтожат и растопчут, как последнюю шваль, стоит тебе не выдержать уровень... не удержаться в этой гонке. Зазеваться и довериться...
И они... Мужчины. Если ты красивая, если ты делаешь что-то красиво, если ты готова дарить себя в творчестве миру и это не выглядит безобразно, сто мужчин будет стоять в зале и каждый решит, что это - лишь для него. Во имя него. О нем. И по его причине... Так уже было...
Сегодня ты так хороша, причесалась перед зеркалом. Да, я солгу, если скажу, что не стремлюсь быть привлекательной. Но я буду честна, если добавлю, что это не значит, что я готова ответить взаимностью любому кого ненароком привлекла.
Бог мой, к чему не нужная мораль? Мужчины, дорогие, подсчитайте, даже при всем желании не обделить никого из вас вниманием, если природа создала меня не страшной безобразиной, откуда же мне взять столько времени на каждого из вас? И значит, если я хороша, всегда найдутся те, кто будет зол на меня.
И все же, непреклонная правда жизни... я ведь не каждого хочу. Не каждый привлекает меня, как мужчина. И если я буду щадить ваши чувства, я так навсегда и останусь серой мышью.
И даже тот, к чьему вниманию я стремлюсь, пройдет мимо...
В таком аду она жила. От этого она бежала. Она - не куртизанка. Но разве можно оставаться приличной женщиной и при этом привлекательной?
Глупая, глупая Соль. Ты так и не научилась вести себя с мужчинами. В этом вся беда. Не в тете Марии, не в морали и псалмах, что внутри сжигают тебя, как костер Инквизиции. Не твоей дочери и даже не в твоей красоте...
Ты глупа Соль.
Наивная напуганная глупая девчонка, которая при первом же хорошем отношении снова наступила на те же грабли.
Этот страх, поднявшийся со дна ее души, тот страх, который по иронии буквально только что усыпил этот мужчина, сковал рассудок, лишил дыхания. И лишь одна вспышка опалила сознание - поцелуй...
Такое красивое завершение танца, чувственный элемент - он усадил ее на бедро, изящно наклонил... Возможно, поцелуй для кого-то был бы естественным продолжением, но отнюдь не для нее.
Стремительное сближение, она не успеет дать понять, что не готова... Она не успевает даже увернуться...
Руки сами нашли его грудь. Уперлись в мягком протесте. Благо, мужчина почувствовал это, не стал настаивать. Отпустил ее...
Она заглянула в его глаза... Рисуя во взгляде своем не нарочитое смятение и боль... Они смешались пьянящим вином восхитительного танца, отравляемым чувством вины и страха...
А оправой всему была укоризна... еще неясная, едва проступившая... не до конца осознанная.
В глазах мужчины вопрос.
Как же ты не понимаешь... Мы ведь приходим сюда, не зная друг о друге ничего. Ты смело поступил, пренебрег моим прошлым... Но в то же время ты пренебрег и моим достоинством. Ты не дал мне права ответить тебе, решить, да или нет. Хочу ли я поцелуя или нет... Не дал пояснить...
Но я бы и не стала.
Не для того я прячусь и прихожу сюда, чтобы открывать завесу тайны своей жизни.
Не для того я прихожу сюда, чтобы кто-то пытался ее открыть.
Здесь, на милонге я чувствую себя в безопасности, здесь не говорят словами, не лезут в душу без приглашения.
Здесь танцуют.
И я танцевала. Я отдавала тебе всю себя в танце. Но большего я не обещала. Не обещала ведь!
Согласие на кабесео - согласие на танец...
Я в смятении чувств. Я хотела всего лишь танцевать. А ты подняв меня до небес, низверг в пропасть. Открыв, словно Зевс громыхая небесными вратами, дождь позора... Разверзлись небеса и сквозь поволоку сладкого забытья проступили очертания реальной жизни...
Зачем? Зачем ты это сделал?
Приходя в чужой дом, принято стучаться. А ты ворвался словно вихрь и я не знаю, как мне реагировать.
Мне хочется уйти. Нет, убежать.
Я не готова впустить тебя. Мне даже времени подумать не дано...
Ни повода, ни смысла...
Нет, мужчина, для реальной жизни ты - незнакомец. Я не знаю тебя. Здесь я - начинка без фантика. Но не та настоящая скованная рамками своей участи Соль Морено.
Соль Морено не целовала мужчину уже лет шесть.
А здесь я - чистое танго. Лишь танец и ничего более...
Я сама решу, если захочу продолжения. Но у меня даже и не спросили.
Что для тебя поцелуй? Я не знаю. Для меня - это акт взаимного желания.
Такое же приглашение...
Для меня.
Прости, мужчина, но правда в том, что вас здесь много. Знакомые и незнакомые. Я прихожу потанцевать и в самом деле не имею желания целоваться с каждым из своих партнеров.
Мне грустно, что мою искренность в творчестве ты воспринял на свой личный счет.
Да, это был комплимент тебе. Как партнеру танца. И он заслужен.
- Я благодарна за хороший танец. Правда, это было восхитительно. Простите, если я невольно ввела вас в заблуждение. Я не желала этого. Я не готова к тому, что выходит за рамки танца. Прошу вас, не просите объяснений. - едва сумев выдавить, на одном дыхании проговорила Соль.
Будто это последнее, что она сможет сказать в своей жизни.
Испанка смахнула ладонью в перчатке слезы с лица.
Нужно уходить. Она развернулась и добавила:
- Не провожайте меня. - взгляд устремился в сторону дамской комнаты.
Ей нужно подумать. Всегда ли это будет сопровождать ее? Неужели все, что она делает от души выглядит настолько похабно и трактуется как исключительно намек на большее? Но почему? Разве одна она на милонге танцует вот так? Разве она использовала какие-то элементы, что не используют другие женщины?
Неужели ради собственной безопасности и желания не обидеть мужчину, принявшего желаемое за действительное, так и коротать жизнь в роли замухрышки?
Может, все эти женщины знают и понимают что-то, чего не понимает она?
Тогда стоит уйти с милонги и не возвращаться до тех пор, пока не поймет.
Если каждый ее танец будет приводить к чему-то подобному, это просто - безумие.
Как горько. Она едва может дышать. У нее в груди жжет до того сильно, будто ей раскаленным железом поставили клеймо - шлюха. Или дура.
А, скорее, все вместе.
Шлюха в понимании Соль была та, кто совершает то, чего сама не желает. Как правило, за некий обмен.
Ей приятно было танцевать с Хорхе. Но целоваться с ним было бы лицемерием с ее стороны.
С этим мужчиной ей стало еще больнее, чем со всеми другими мужчинами, поступившими похожим образом еще в далекой юности, когда она не пряталась.
Потому что она доверилась... Поверила, что он не будет ее оценивать. Ни хорошо, ни плохо. Что они просто танцуют.
И уж тем более, она не могла помыслить о чем-то подобном.
Ах, какая нелепость. Просто танцуют. Тебе пора спуститься с небес на землю, дура!
Наверное, есть в тебе что-то такое... Что-то, что ты сама в себе не понимаешь. Но что хорошо видно всем вокруг. А от того ты становишься еще глупее... Еще непонятливее. Еще ничтожнее. Жалкой дрянью.
Видать, это и имела в виду тетя Мария...
Яблочко от яблоньки.
Ты - дочь шлюхи. И впитала еще в утробе матери что-то такое, что вылезает во всем, что бы ты ни делала. Они всегда будут видеть в тебе ту, с кем можно поразвлечься, стоит только захотеть. Ведь у тебя на лбу написано, что ты готова. Ты - отражение любых желаний мужчин, будь то поцелуй или нечто большее. Лишь их желание имеет определяющий смысл, оно задает тон. И не может быть иначе.
Но кто это написал? Неужели я и правда такая?
И выбор столь жесток - либо переломить себя и всю жизнь скрываться, либо быть привлекательной и постоянно попадать в неприятные ситуации?
Как это изменить? Неужели нет другого выбора?
Сама виновата? Сама так танцевала. Хлебни теперь сполна.
Соль пошатнулась.
От этих мыслей к горлу подступала дурнота.
Не держи меня, мне нужно уйти. Мне срочно нужно уйти.
Неужели я от рождения просто игрушка? Падаль? Ничтожество? Жалкая дешевка? И не достойна ничего более, кроме того, что за меня уже давно все решено мужчинами. И я не смею отказаться или придется влачить свой жалкий удел в бесславном забытье?
И губам моим познать поцелуй похоти, но никогда любви или хотя бы просто уважения?
Даже для Алонсо я была всего лишь развлечением.
Чувства куклы никого не волнуют. У кукол не спрашивают разрешения. Марионетки созданы для того, чтобы их дергали за ниточки. И они сделают все, что пожелает хозяин. Они сами заслужили это своими тряпичными мозгами...
Их не спрашивают. Не спрашивают...
Эта мысль болью отдавалась в бешено пульсирующих висках.
Соль разрывалась между чувством позора и обиды. За себя... За это далеко уже не смутное ощущение собственной неправильности.
Не страшно, если сделала что-то не так. Это еще можно учесть и исправить.
Гораздо хуже, когда ты не понимаешь, что же именно не так...
Не говоря уже о том, как она должно быть выглядит сейчас со стороны.
Только прошу, не добивай меня. Молю...