Соль улыбается. Она не может иначе. Искренность мужчины подкупает, она подобна лучам ласкового солнца, которое еще не испепеляет, высушивая плодородную почву, но мягко ласкает и вселяет в душу нежную радость и порыв. Импульс навстречу и вот ее ладонь мягко ложится в ладонь протянутой руки Хорхе. Едва заметно влажный атлас перчаток... Пальцы опускаются невесомо, будто перья подбросили в воздух. И ее силуэт... вокруг которого играют невидимые кружащиеся пушинки. Хочется танцевать в их мареве...
И душой она уже танцует...
Мистерия началась. Еще не танцпол, но уже начало.
Он окидывает ее взглядом. Кажется, ему понравилось. Ладошка становится чуть ощутимее. Соль готова идти.
В каком неведомом стечении божественного замысла незнакомец словно внял ее внутреннему зову. Словно был послан для нее. И каждый шаг, что приближал испанку к танцполу, преображал обстановку вокруг, отматывая года назад... Она почти видела, как преображается пространство... И на дворе снова 1936-ой... Свежие ветра юности дунули в лицо...
Изменилась даже ее походка. Беззаботная легкость покачивающихся бедер, стучащих каблучков, свободных расслабленных плеч...
Разворот. Его азарт передается и ей. Соль чуть наклоняет голову вбок, задорно улыбнувшись. Да, она все это время следовала за ним, вперед, туда, где он обещал ей показать диковинку. Любопытство и мягкий восторг трепещет внутри, отражается в глазах, рвется наружу в прерывистом дыхании. Волнение... Она вслушивается в музыку и смотрит в глаза. Ловит ритм, впускает музыку в свое новое ощущение. Воспоминание сейчас становится кусочком ее реальности. Полотном настоящего, в которое Соль окунулась в головой. Отдалась на волю партнера, внимая его сюжету. Тому, что приготовил он лишь для них двоих.
Его нетерпение было удовлетворено. Ей снова 16! Она готова кружиться, неистово смазывая перед взором ненужные детали. Быстро, задорно, лихо, смело!
Щека прижимается к плечу мужчины. Смазанные воском волосы глянцево ласкают подбородок Хорхе. Чуть влажный лиф приникает к его груди. Он еще оставит свой след на одежде... Чувствуется вздымающаяся женская грудь. Мгновение ожидания. Соль подобна натянутой струне. Спина напряжена... Все тело испанки дышит ритмом, что уже живет в нем. Близкий незнакомец, играй красивую мелодию наших тел!
Она охотно соглашается. Отвечает на каждое его приглашение. Да, ей хочется забыться, жить в своем маленьком обмане. Жить близостью, которая дышит в мужчине и женщине. Без вопросов, без ответов, без споров, без глупых обид... У них - своя правда. Чистая нота двух душ, что умеют скинуть груз с плеч...
Ей так хотелось этого. Она так старалась...
Их желания совпадали и Соль была уверена, что у нее все обязательно получится. Иначе и быть не может...
И у нее получалось. Соль понимала, что может и лучше... Намного лучше. До неистового пульса, до полнейшего забытья, где она - богиня болео, царица пьернасос, муза волькады, гений адорнас... Но сейчас юная девушка выглянула лишь немного, пугливо из своей скорлупки, тщательно скрывая страстную женщину. Все же, есть такая боль, такой страх, который не просто переступить. И все же она пытается, в который раз. Снова и снова... И однажды обязательно достигнет своей цели.
Чем смелее были элементы, тем упорнее просыпался жгучий ужас, паника...
Стопор... Нет, она преодолела его, ровно настолько, чтобы не угробить танец и не разочаровать партнера. Однако, не настолько, чтобы по-настоящему его порадовать. По-настоящему разжечь и по-настоящему запомниться...
Мало просто родиться красивой... Нужно еще уметь признать в себе право быть красивой... Понимать, для чего тебе нужно это...
Пользоваться своей красотой для того, чтобы нести радость, наслаждение?...
Но лишь мрачный дух скорби и запретов висел безмолвной печатью на ее огне...
Мало быть красивой... Нужно еще уметь украшать танец... Уметь преподнести себя... показать.
И это страшно.
Она не упала в грязь лицом, но и не блеснула.
Не видимое стороннему глазу разочарование полоснуло обидой, кольнув в самое сердце. Незнакомцам не с чем сравнить ее мастерство, кроме как с другими женщинами. Они могут простить ей ее видимый уровень.
Но она знает себя. Внутри обливаясь слезами, тоскуя по тому, что когда-то было ею настоящей... Той тайной, которую так сложно открыть.
Воспоминание закончилось, щемя в груди своей сутью... Это было видно. Хорхе видел в ее глазах смятение и печаль. Даже мягкая улыбка не скрыла этого. И все же, девушка прошептала очень искренне и порывисто:
- Спасибо вам! Я уже забыла, каково это.
Кажется, она хотела уйти. Ей было больно. Ей не хотелось плакать. Не при всех. Ей нужно прийти в себя. Ей не хочется взваливать это на незнакомца.
Он не уходит... Кажется, он готов продолжать? Неужели?
Соль растерялась. Она знала, что следующий танец с ним дастся ей еще сложнее.
Хочется покинуть танцпол. Уйти к барной стойке, выпить еще вина... Навести порядок в своих чувствах.
Бармен... А вдруг он видел ее провал? Нет, нет, Соль, ты должна понять, что танцевала красиво. Но твои украшения были не слишком ярки... В танце не было изюминки. Ты не смогла. Но это не позор.
Просто было так грустно. Бармен прочил ей хороший вечер, желал этого...
Она будто подвела не только саму себя.
Но куда же ей тогда идти? Решать необходимо было быстро.
- Простите, мне нужна передышка. - с волнением шепчет Соль.
Сейчас он уведет ее обратно к той стене... Она закажет вино у официанта. Выдохнет. Успокоится. И постарается окончательно не струсить и не сбежать. Впереди еще будут танцы...
Великое искусство в том, чтобы уйти своевременно. Мужчина, стоящий перед ней, возможно, не знает, что следующий танец окажется хуже. Она неизменно разочарует его. Потому нужно уходить. Достойно, пока сама не приговорила себя к позору. Пока не испортила то впечатление, что ей все же удалось создать в танце, пока не уничтожила то, что успела дать.
Чтобы ее фиаско не испортило вечер и ей самой, отвратив мужчин от желания с ней танцевать...
Все же, надежда еще есть.
Просто сейчас нужно уйти...