Говорят, что собственный стиль боя есть у каждого, кто однажды осмелился взять в руки оружие и направить его против такого же как он живого существа. Гордые ластвольские рыцари втаптывают врага в землю копытами своих огромных лошадей, разят без промаха стрелы тихих словно тень чернасардо, непоколебимые фаланги дварфов деловито перемалывают все то, что таки сумело до них добраться. У “Песьей бригады” стиль тоже был, но, правда, совсем не тот, о котором слагают песни менестрели. Снаряженные и обученные кое-как, вынужденные прятаться от молтунцев по лесам и никогда не насчитывавшие больше трех дюжин Ярви и его братья по отряду были лишь немногим больше простой бандитской шайки и бои свои предпочитали вести соответственно: быстро, жестоко и…грязно.
Вот и сейчас, стоило только очередному хобгоблину отвлечься на попытку зарубить взывающего к силам какого-то Леса (или Лесса?) парнишку, “Хромой” резко сместился влево, заходя противнику за спину. Тот, помня об участи своего забитого до смерти товарища, стоял в низкой стойке, слишком широко расставив ноги, чуть выигрывая в устойчивости, но лишая себя подвижности. Это его, тварь, и погубит.
– Пит, на мою позицию, – относительно внятно прорычал Ярви, не отрывая глаз от оппонента, и, когда тот ожидаемо дернул головой в попытке понять, откуда ждать удара, подсек его ударом под коленку.