Прекрасна погода в вечнопразнующем городе богов. Теплый ветер широкие шаровары раздувает, ластится к полуодетому телу похитителя сокровищ, не пуская только к спеленутым потрепаной чалмой волосам. Держит вор блестящую саблю трепетно, поигрывая волнистым булатом, блики солнечные вокруг разбрасывая. Свежа и чиста улыбка на безбородом лице его, но что же глаза не смеются?
- Какого же ты магрибского колдуна обидела, матушка? - глядя на уши супротивницы, сетует на странное проклятье вьюнош и кивает головой:
- Дева, из уважения к старшим.