Представьте себе, что вы - отъявленные ублюдки. Плоть от плоти Пустошей, ее шелудивые псы, вечно голодные и всегда готовые бежать за проносящейся мимо тачкой. Брызжа слюной, задыхаясь от лая я бессмысленной ярости, восторженно ощущая кипящую в жилах кровь. Ваша жизнь - это ультранасилие, душное наркотическое забытье и скука бесконечных пустых дорог - все сразу. Смешать и взболтать, лить в глотку. Облупившаяся кожа зудит, руки пахнут солярой, башка привычно гудит в унисон с движлом мейна, а глаза лениво оглядывают горизонт. Не то чтобы надеетесь что-то заметить в этом сраном регионе, скорей въевшаяся под шкуру привычка всегда быть начеку, всегда выглядывать врага или добычу.
Вы - Пьяные Псины. Ваш мейн - видавший виды Мастодонт, дурной и злой, как вы сами. Потрепан, но еще тащит. Горючкой запаслись, это хорошо.
Представьте себе, что вам пиздец как не свезло. Въебались вы в рейд певчих, причем конкретно так въебались. Кто ж знал, что они теперь - бойцы, хорошенько так упакованные пушками, ковырялами и отменной злостью? Понимаю, хотели повыебываться, и первыми пролить кровь в мегарейде Толстяка Джо. Да еще обзавелись заказом от Прокаженного на десяток невольников. Хули там делов - отпиздил певчих, заковал в кандалы, езжай менять на горючку, пушки, наркоту и алкашку. А самую красивую сучку можно и себе оставить.
Такой был у вас план, когда выезжали из Мастерской на день раньше остальных, благословленные кривой ухмылкой мегабосса Толстяка. Теперь уже, задним умом, понимаете, наверное, что он от вас скорей избавиться хотел. Уж очень ваш рейдбосс стал ебанутым после вживления ему киберкайфа. Вон и сейчас валяется на сиденье, глаза уставились в пустоту, дышит часто и тяжело, а на поганой харе застыла идиотская гримаса блаженства. Но все еще начеку Бычара (так вашего рейдбосса звать), бдит, сука.
Ему поебать, что вы почти сутки назад лишились двух третей банды. Проебали три байка и тачку поддержки. Что мейн ваш теперь греется пиздец как, потому что, видать, где-то пробой в системе охлаждения, и приходится заливать под капот воду, которая нужна вам самим. Что вы всю ночь гнали по Пустоши, пытаясь оторваться от погони. Что все пошло по пизде.
И вот очередной рассвет настигает вас хуй пойми где. Певчих на горизонте не видно, уж на том спасибо. Хуй знает, хватит ли горючки до Мастерской. Движок ревет на пределе, в кабине жарко как в аду. Глаза слезятся от недосыпа, хочется кому-нибудь уебать за все неудачи. Но некому.
- Туда, - внезапно указывает Бычара на какую-то точку. Голос хриплый, горло совсем сухое, глаза воспаленные, не спал.
По Пустоши, в горячем мареве, кто-то бредет. Тяжело ступая, тащит за собой какую-то хрень. Заслышал приближающийся рев вашего двигателя, остановился, выпрямился.
- Пленники. Жестянку глушить электросетью. Кто живой - в кандалы. Доля добычи равная, - хуй знает, откуда у Бычары такая чуйка. Хуй знает, как он рассмотрел на горизонте этого ебучего робота, который тащит на какой-то волокуше четверых почти покойников. Хуй знает, как он вообще еще че-то соображает, ведь мозги у него постоянно плавятся киберкайфом.
Но не поспоришь: вон она, добыча. На блюдечке-с-мать-ее-голубой-каемочкой. И добычу эту надо взять, аккуратно и точно. Ну, по возможности.