- Сука, они сдохли! - Майк спрыгивает с кузова, угрожающе размахивая пилой. Потихоньку приходит в себя, но задор, подпитанный наркотиками, еще не угас:
- Чо, еще подвезли? - увидел раба, щурится, пытаясь понять, что происходит. Друг или враг? Нет... свои вроде говорят с ним. Майк сдувается как воздушный шар, роняет топор. Ему хреново, но не настолько, как будет через часок.
Майк потер лицо, чувствуя как кружится голова. Он уже научился распознавать эти приступы безумия. Если поначалу у него были сомнения, то после рассказа друзей о том, как он четвертовал Змея, думать нечего. Что-то повредилось у Курцмана в уме, какой-то сосуд лопнул, не те нейроны соединились. Что будет дальше? Какая разница. Что будет, то будет.
- Эй, раб, - устало бросил он, - это чье помещение? Кто хозяин? Или им владели дохлые Четвертователи?
В ожидании ответа он влез обратно на кузов, рассматривая громилу в сумраке.
- Блин, нам нужен фонарик, народ.