Три ночи. В черной-черной комнате, с черным-черным ноутбуком сидела черна-черная кошка и смотрела на сонного-сонного графомана.
- Ааах. - писатель зевнул. Ну как писатель? Один из многочисленных графоманов, которых сейчас в И-нете дофига и больше. - Все, я спать. - он откинулся на спинку стула и начал дремать. Неожиданно, его свернуло в какую-то воронку. Пространственную. Или ещё какую.
***
Молодой человек открыл глаза. Он сидел на скамейке. "Я попаданец, что ли? Блин, писал бы про это и не попадал никуда. Здесь же должно быть проклятое средневековье без туалетной бумаги, Инета, ДМ, компьютеров и прочих технических благ цивилизации потребителей. Так, меня опять клонит в философию." - только его мысли пронеслись в голове. Ничьих больше не было. "Хоть шиза сдохла. И то хорошо." - тут пейсатель увидел космодесантников. "Что тут эти исчадия Вархаммера делают? Уу, главное чтобы не Ваха." - да, Ваха это хорошо, но жить в ней... Нет, совсем нет. Он огляделся по сторонам.