- Нет, спасибо, я ухожу на геройство! – широко улыбнулся Ласка, маскируя свой страх перед трактирщиком наглой улыбочкой. Чёрт. Какой злой папаша у Фиоры, вроде бы дружелюбеный такой, вроде бы жратву предлагает даже, а наверняка шуткует как тот полосатый кот с мышью. Злодеище коварное, а не трактирщик!
…Или это всё с пьяных глаз приснилось? Фиора. Стоны. Игрушки с клешнёй и отстраненный Джинн. Ужас-ужас. Надо меньше пить, Ярре! Вот оно в чём корень зла, нельзя терять человечий облик нажираясь до полной отключки.
«Больше ни капли спиртного в рот не возьму. Торжественно обещаю!»
- Неее, Григге, мужик обещал – мужик сделал, - Яррике геройски провёл ладонью по своим темным прекрасным бровям, ловя в этом жесте некую порцию здорового облегчения: хотя бы его красивые бровки остались на месте, в отличие от ушей.
– Я лесной человек и хорошо умею искать тайные тропки, папаша, но если ты дашь мне чего в дорогу, буду благодарен. Хлеба там, сыра, сухофруктов, винца, мяса, лобстеров, - внезапно вспомнил про свою вчерашнюю клешню, испытывая рвотный позыв. – Хотя в жопу лобстеров, Григге, мне вполне хватит чего попроще. И тогда я метнусь к друидам и приведу какого-нибудь значительного старикана к твоей красотке-жене. У меня есть меч и трубка, собственная смелость и облик истинного героя. Ха! Что ещё мне нужно. Ну-у-у, если ты не против, мне бы ещё зеркальце да гребень. Ага-а-а, ты не против? Учти Григге, будешь молодцом – я помещу тебя в свою сказку! – царапучим шепотом сообщил волшебник эту важную вещь. – Я пишу сказки, отец, я начал историю со слов «жили-были» а теперь ищу центральных персонажей моего повествования. Просекаешь Григге, какие чудесные возможности открываются? Это даже не окно, это целая дверь возможностей! А всего-то за какой-то паршивый гребень да зеркальце…
Дело в том, что свалившись с постели кулем и изнывая от тяжкого похмелья, осознав что с ушами у него что-то не того, причём очень и очень сильно, Ласка потратил где-то пол-часа, пытаясь замаскировать отсутствующие раковины великолепностью собственных волос. Он зачесал челку на лоб и распределил пряди безупречным порядком на голове, стараясь, чтобы чёлочка прикрывала скулы. Но без зеркала да одной рукой (проклятье! он всё еще не приноровился после клешни действовать двумя), дело продвигалось как-то не очень хорошо.
Вдобавок, волшебника довольно сильно мутило после вчерашнего и мучил здоровый такой страх за свою задницу. Чего вчера произошло, спрашивается? В какое дерьмо он вляпался и существовало ли это дерьмо на самом деле?
…Хм, а может правильнее вообще ничего не вспоминать?
- А как там госпожа Фиора? - словно бы между делом вопросил наш маг, незаинтересованно так и отстранённенько.