Говорят, в последние мгновения вся жизнь пролетает в памяти.
Лгут.
Старуха с косой гораздо заметнее. Она стоит над смертным ложем и ты понимаешь: она всегда была здесь. Шла по твоим следам незримой тенью. Ждала.
Наливала стакан за стаканом. Подкидывала деньжат на дозу. Разводила ноги незнакомых шлюх, когда заканчивались презервативы. Открывала порталы в параллельные миры. Устраивала теракты. Ломала руки и резала бока. Забирала женщин. И друзей.
Можно верить, что владеешь собой. Сам решаешь, как жить, с кем и где.
Чушь.
Ты её сучка, парень. Инструмент. Возлюбленный. Трофей.
Лежишь на грязном полу, истекаешь кровью. Смотришь на себя. И на неё. Не первый твой внетелесный опыт. Помнишь, как летал под кислотой?
Твоя старуха молода и красива. Она того не замечает, но твой намётанный глаз видит правду. Жаль, так и не случилось отразить её. В другой жизни, быть может? Никогда не увлекался эзотерикой. В кого перерождаются художники? В котов?
Но даже подыхающему тебе не лежится на месте. В последний миг ты приподымаешься и обхватываешь её за плечи. Прижимаешь к полу. Озабоченного могила исправит?
Нет. Поздно. Оседает она, брызжет красненьким. Мрак густеет. Она умирает. Ты умираешь.
Я умираю.