Наебали.
Опять наебали.
Никто не загибался по прибытии. Все, кто хотел, уже загнулись. Снова трупы, всюду трупы и мы тоже трупы.
Злюсь. Возвращается голод, но я его не замечаю. Меня обманом заставили вернуться. Проблема: я слишком горд, чтобы менять мнение второй раз за несколько минут.
Ору:
- Подъём! Дорога впереди.
Все устали. Все дрались. Кое-кто в моём лице даже бегал. Но некогда рассиживаться.
- Либо мы куда-нибудь дойдём, либо сдохнем здесь все в ближайшие часы!
Если нельзя убивать, значит буду тянуть. Допинаю этот (ха, революционный!) сброд куда-нибудь.
На Ласточку бросаю взгляд. Выглядит не очень, видал такое после барных битв. Подхожу.
- Ты как? Что случилось?
На пустошь гляжу. Тут где-то (у Картарема) нож был. Видно его?