Бью Хету. И, в миг следующий, получаю толчок. Отступаю на шаг. Кассия. Смотрю на неё. Не верю.
Но сказать ничего не успеваю. Взрывается ухо болью. Падаю на руку. Трясу головой. Как в мультике: искры посыпались. Поворачиваюсь на спину. Осознаю нависшего надо мной Арсения. И лопатку.
- Бля, ты чё, охуел? - вскрикиваю. И отползаю. А ну как следующий удар будет в лицо и ребром?
Лишь спустя метр горизонтального пути, начинаю задом подниматься. Отхожу ещё чутка. Прикладываю ладонь к пульсирующему ухо.
- Ну, вы, блять, ваще! - прорывает плотину злости. Морщусь, хмурюсь. Распрямляюсь неторопливо.
Хочу сказать. Многое. И про "И ты, Брут!", и про "сговорились, вооружаются втихую - собираются напасть?", и про "сзади лопатой". Да много про что.
Молчу. Смотрю в эти лица и не вижу понимания. Смотрю. Не вижу.
Выдыхаю.
Киваю Иде, улыбаюсь:
- Спасибо.
Единственная, кто более-менее адекватно себя ведёт. Может, и правда, ни при чём?
А остальным ничего не говорю. Превращаю улыбку в оскал.
Два пальца: средний и средний.