Гитара за спиной, кое-какая еда и вода, что влезло в кармашки чехла, вот и все, что осталось от этого города. Серый пепел поднялся, потревоженый тринадцатью пар ног и теперь медленно оседал на обувь и брюки стоящих людей, словно растворяя в себе неугодных пришельцев.
Участие в подполье было для Роуз смыслом жизни в этом забытом богами сонном и тухлом месте. Опасность, тайна, хоть призрачный, но шанс вернуться домой - все это будоражило кровь и не давало замереть, словно муха в янтаре. Не поддаться депрессии и не сойти с ума.
Только вот не вышло.
Прошедшие после провала дни Роуз, перебирая струны гитары, много думала о том кто и почему их предал. И ведь сейчас этот кто-то среди них. Зачем?
Обведя взглядом лица товарищей, девушка передернула плечами, как от озноба - подозревать всех? Да лучше сдохнуть сразу, чем так жить.
Озлобленность, растерянность, страх, вся гамма эмоций отражалась сейчас на лицах изгнанников. Вопрос "что делать?" электреризовал воздух. Для Роуз такой вопрос не стоял - лучше погибнуть в пути, чем жаться к воротам и скулить, словно выгнанная хозяином собака.
Империя осталась в прошлом, а что будет в будущем, да и будет ли оно, это будет известно потом.
Девушка поправила лямки чехла, догнала Агату, обернувшись к Орвилу добавила,
- Задавай темп, кто хочет жить должен успеть.