- Бляяяядь! - Истошно вопит Серега, толком даже не разомкнув глаза. Так действует на него запах жженого пластика спросонья. А закрытое помещение подбавляет ужаса в сломанные мозги.
Он снова горит в БМП. "Братская могила пехоты", еб ее. Как всегда проебалась разведка, а может, их и вовсе опять продали узкоглазым "снеговикам". Короче, ни прикрытия с воздуха, ни танков с термосенсорами, нихуя. Только метель да двухметровые сугробы по сторонам от проторенной колеи. Просто с вершины ближайшей елки ебануло противотанковой ракетой, а дальнейшее ему было похуй уже. Экипаж в фаршмак, первую половину десантного отсека - туда же. Потом пожар. Тому, кто у двери, типа, повезло - съебаться успели. А те, кто посередке сидели, успели и бодрящий заряд кишок своих друганов в лицо получить, и подкоптиться. Вот он как раз из этих. Рвется наружу, орет, визжит - среди полудесятка таких же салаг-молокососов. И ведь сзади пламя, и поджимает, и не все вылезут - потому сослуживцы нихуя не стесняются топтать упавших и скрюченными, на глазах обугливающимися руками цепляться за тех, кто впереди. Вытащат, помогут, да похуй, хоть не одному гореть! Помогите!
- Помогите, суки! - Рвется наружу из горящего гроба, мечется в темноте и жаре, срывая с себя тянущиеся жуткие руки, мертвой хваткой вцепившиеся в тело.