Взбегаешь наверх. Лицо Мэлани проносится мимо, остаётся где-то позади. Ошеломление, читающееся на нём. Она не понимает. Не может понять твой восторг. Не может осознать, что в действительности происходит. Для неё это просто слова, просто чужая работа… Но она поймёт. Обязательно поймёт – но чуть позже.
А сейчас – ты взбегаешь вновь наверх. Летишь, не ощущая лестницы под ногами. Ни единого намёка на усталость в напряжённых мышцах.
Муравьи. Мелкие чёрные муравьи. Они копошатся в твоей голове – эти странные, рождаемые дурманом мысли. Или во всём этом действительно ты? В том восторге от созерцания чего-то примитивного, такой тривиальной для тебя ситуации. Хоть что-то в этой работе ещё может приносить удовольствие, правда, Джа?..
Вступаешь на галерею, и сильный порыв пронзительного ветра дует тебе в лицо, тут же обветриваются губы, немеют щёки. Быть может, маска, как у того же Гремучки, спасла бы от лютого мороза, но вряд ли ты об этом задумываешься. Вместо холода ты чувствуешь на губах вкус разгорающейся битвы. Мысль о ней горячит кровь, гонит по венам адреналин.
Они все уже здесь. Все на местах.
Слепая всё на том же месте, выбивает последние ряды точными выстрелами снайперской винтовки. Рядом с ней, справа, – Сержант, раздаёт команды, делит этот хаотичный рой нападающих на фланги и волны, выкрикивая типично офицерскую терминологию, раздаёт приказы, стараясь упорядочить происходящие события. По левую руку от Слепой, чуть подальше от всех остальных, стоит Череп – неизменно со своей сигарой в зубах. Кажется, ему уже не нужны никакие ценные указания, он просто давит на курок, выкашивая к чёртовой матери ряды эсков. Они падают замертво, получая очередь свинца в туловище, но самое идиотское – их товарищи продолжают бежать. Бежать по трупам. Бросать в вас копья, что сильно портило восторг от кровопролитного побоища – приходилось уворачиваться.
Ты встал правее остальных, возле Руби, дающей короткие и точные очереди по эскам. Вскидываешь винтовку. Туман в голове от алкоголя, табака и травы постепенно развеивается, но в данной ситуации тебе и не нужно соображать. За тебя работают рефлексы. Отточенные до автоматизма действия.
Вскинуть. Прицелиться. Надавить на крючок.
Но отчего-то даже такие простые для тебя действия не приводят к должному результату. Ты понимаешь, что промахиваешься. Что-то идёт не так. То ли трава вместе с остальными развлечениями подействовала слишком расслабляюще, то ли чёртов ветер со снегопадом мешали… Но как бы то ни было, убил ты мало. Меньше, чем нужно.
Ты видел, как они бегут. Как добегают до самой стены, пытаясь вскарабкаться наверх. И падают замертво, образуя под стеной настоящую пирамиду из трупов. А остальные – словно не обращают внимание, что под их ногами их же соплеменники, и лезут по трупам наверх… Особенно на правом фланге. Там, где стоял ты.
…Тонкая и длинная стрела пролетает на опасном расстоянии от твоего виска, рвёт ткань капюшона. Короткая заминка. Но этого хватает, чтобы не заметить приближающуюся угрозу…
Эск буквально вырастает перед тобой. Одним ловким прыжком преодолевает перилла галереи, набрасывается на тебя и валит на пол.
Удар кривым ножом.
Ещё один.
Куда-то в левое плечо.
Ты не чувствуешь боли.
Ты чувствуешь привкус смерти.
Он так близко… Пепельная кожа, большие чёрные глаза, наросты на голове, провалы вместо носа… Похож на человека лишь издалека. Но какая в глазах человеческая, тупая злоба.
Очередной взмах ножом – теперь он целится в голову…