Может ли смерть, стать залогом жизни? Может ли самоубийство, спасти чьё-то счастливое существование? Можно ли купить своей собственной смертью, добровольной и жестокой с-ме-р-тью, отказом от жизни и от борьбы, чьё-то счастье?
А если любящий человек даже не видел тебя, даже не понял что случилось и не имел возможности отговорить от этого страшного шага, уберечь, заградить, стать препятствием на пути тьмы! Потому что был без сознания, нем. Потому что он бы и рад спасти, да ты не оставил ему шанса…
Возможно ли, Володя, тогда кого-нибудь спасти?
Игра. В которой присутствуют две стороны: Кыщ-Кыщ и неизвестный рифмоплёт. А был еще Светлячок, тот самый Светлячок, глазастый куряга, отправившийся по словам Лизы бороться с неизвестным гнилостным злом. Наверх! Туда, где почуял опасность.
Светлячок, который ушел в никуда, спаситель, который никого не сумел спасти. Не-человек, оступившийся где-то в середине своей миссии… Расколотивший метафорическую черепушку о твердые зубья печальных ступеней, или скорее о жизнь расколотивший свои кости, потерпевший крушение на скалах. Таким вот проклятым челном.
И темнота. И прерванная жизнь. Чадный жар пропеченного солнца. Объятия асфальта. Всё перемешалось в звенящей твоей, раскалывающейся от боли голове. Вова.
Падение. Мука. Ветер в лицо.
И Смех, смех, смех...
- Мужчина, вы в порядке!? – грохнулся как последний идиот в обморок, но ведь было что-то до этого, Вовчик. Решение. Гниль. Ощущение железной крови на губах. Ощущение любви, надежда на нее и сопонимание…
…А вокруг разопревший город, рыжина, маршрутка и напуганная блондинка-студентка глядящая на тебя расширившимися от ужаса глазами: в короткой юбчонке, с собачкой своей в охапку.
Глядит на тебя, будто увидела призрака, дышит часто-часто, испуганно. Застыв изваянием.
Ты ещё помнишь зомби, Вован, ты ещё немного помнишь потерянный древний парк - череда бессмысленных картинок наваливается на душу. Тебе плохо, тебе душно, оранжевость города подавляет. Всё это похоже на янтарную блевоту, пятница, которой вытошнило этот больной город…
- Ять, Петро, с-с-сук...ты, мля, чтоли совсем оху...и спрыгнуть с темы решил? - это Быдлоган в трениках не тебе, это он по сотику разговаривает. Скотина.
- Давай подтягивайся, мудила. Мы о чём, мля, с тобой уговаривались?! Ща Димона наберу…
Жаркое марево пятничного вечера, распластавшиеся тенями по асфальту, умученные летним зноем печальные многоэтажки – с распухнутыми окнами, квартирами, с распахнутыми зевами подъездов. Будто в крике.
Однажды всё повторится снова. Так как было и совершенно иначе, ибо никогда не бывает так, как уже было. И у тебя ещё будет шанс спастись, Вова. А пока ты проиграл, ты увяз в этом дремотном мерзопакостном вечере, будто муха в паутине.
Паук очень хорошо соврал, он был доволен. Он захлёбывался в хохоте, по правде-то говоря. Город завёл тебя в ловушку и шоу будет продолжаться. Город счастлив. Жара победила, но не окончательно.
Гляди-ка! Дохнуло холодом...