В городе было жарко, город потел - медленно сходил с ума поджариваясь скворчащей яичницей на чугунной сковороде. Отупевшие люди, отупевшие голуби. Больше пяти миллионов душ томилось в этом оранжевом аду среди камня и многоэтажек. Куда-то спешили. Приминали клейкий асфальт своими кедами и шлепанцами, своими аккуратными офисными туфельками да затейливыми сандаликами, двигали планету под ногами. Души скучали. Душам хотелось свободы. Вырваться на природу, в горы! Быть может на море, в прохладу морозного неба на серебристом самолете взять да и окунуться, чтобы аэропорт в долгожданный отпуск путь открыл.
А они внизу копошились клубком червей!
Печальное дело.
Санкт-Петербург. Не Пушкинский, не классический, не поэтический - обыкновенный, суетливый - утопающий в духоте бесконечно длинного дня, погруженный в марево и бездумность. Оранжевое небо. Оранжевые небоскребы. Оранжевый же бетон. Это тебе, братишка, не Невский проспект - не череда домов-лент, парадных фасадов и дорогущих гостиниц - не череда финтифлюшек да затейливых имперских рюшечек. Когда грифоны и львы, и задумчивые статуи смотрят сквозь столетия.
Это обыкновенный спальный район коих сотни - дребезжание трамваев, горделивые громады современных зданий. Затейливые, вычурные такие жилые комплексы, изобильно украшенные шпилями, башенками, ротондами, круглыми балкончиками на все двадцать шесть своих этажей. Прочей ерундистикой. А также десятиэтажки прошлого века, разбросанные по земле будто кубики и прямоугольники. Безликие. Однообразные полутрупы. Будто люди в толпе - проглотили собственных жильцов и поглядывают на прохожих каменными лицами. Попробуй вот разберись что у них там на уме...
Смотри-ка!
Маршрутка. Раскисшая, потная, заезженная будто ломовая лошадь, собравшая в себя целую кучу народу осоловевшего после долгого рабочего дня. А водителю всё-равно мало - оптимистичный водитель еще кого-то дожидается. Номер "К-340". Твоя!
...Какой-то крепкий парень, бесцеремонно вперед вырвался, отталкивая тебя, чтобы в маршрутку первым влезть значится. Скотина! Мест-то хватает. Обдал кислой пивной отрыжкой. Видать, пИтницу уже начал отмечать, а может и с понедельника не заканчивал. Хрен его знает.
- Ять, Димон, с-с-сук...ты, мля, чтоли совсем оху...и спрыгнуть с темы решил? - это он не тебе, это он по сотику разговаривает.
- Давай подтягивайся, мудила. Мы о чём, мля, с тобой уговаривались?!