Последней ночью Кантеру снился сон. Хороший, добрый.
Сон о том, что он сидел дома, у камина. Что не покидал никогда насиженного гнезда, что мать жива, а отец трудится где-то на работе. Сон о бытие спокойном. О том, что не приходилось Ивам бежать. Не приходилось мальчику учиться уличной жизни. Воровать. Биться. Убивать. Сон о том времени, когда Кантеру не приходилось думать о мертвых, богах, живых, о пробудившихся. Не приходилось думать о том, почему ему, Кантеру Иву, так повезло. Стать тем, кем он стал.
Хотя в глубине души гантор понимал все сам. Он стал убийцей и наемником потому что сам выбрал этот путь. И не важно как его называют другие. Это все слова, которые не отображают ни пота, ни боли, ни потери, которые несет в себе Ив. Слова, которые не могут защитить. В отличие от оружия, умений, удачи. Все это должно вести гантора в его пути. Его Дороге.
Жаль, что дорога эта, по которой следовал Кантер, привела его в это место. Сухая, бесплодная земля под ногами. Холодный, щипающий за кожу ветер. Острые маленькие камушки, мешающие спокойно перемещаться и конечно же песок. Противный песок, лезущий всюду и без просу. Еще и противный гул где-то из глубин заброшенной шахты.
Во рту было сухо.
— А есть разница? — подняв взгляд на Фрэнки спросил Кантер, — Ты ведь все равно не унесешь деньги с собой.
Тут Ив попытался сплюнуть, для драматичности эффекта, но получилось плохо. Жижа из крови и слюны тоненькой струйкой потянулась от губы к земле и пришлось несколько раз так "сплевывать", чтобы наконец избавиться от этой надоедливой сопли.
— Морт не постеснялся заказать гантора, — смотря в дуло двухзарядника продолжил Ив, — Чего ему стоит убрать и вас? Тем паче что половину дела за него уже сделано.
Легкий кивок в сторону трупов.