Горит костер, потрескивают поленья. Громко щелкнув, пылающая искра пронзает ночную тьму, освещая на миг лицо Улыбчивого Джона. Он всегда любил огонь.
Языки пламени быстро, с интересом перелистывают страницы "Романтических опытов". Каждая превратившаяся в пыль строка будто выжигается в памяти Отто.
- Проклятые твари..., - ворчит, словно про себя Литтлпенни, вынимая раскаленную докрасна железку и пропадает во тьме. Совсем близко слышится крик человека, который через секунду оборачивается лаем. Из ночного черничного варенья, медленно, словно нехотя, выкатывается голова Джона, оставляя за собой липкий лиловый след. Отчего-то она до жути похожа на переспелую оранжевую тыкву...
Порыв холодного ветра пробирает до костей и Дорфмайстер покрепче кутается в плащ из Шкуры Пепельной Бестии, но он не греет. От огня разит льдом. Голыми руками он тушит костер. Кожа моментально покрывается волдырями, которые лопаются, оставляя кровавые следы. Не больно. И всего-то делов, отряхнуть ладони об одежду. Как новенькие.
Тяжело опираясь на верную винтовку, Отто шагает в темноту. Он почему-то хромает. Но Отто знает, куда он идет. Там ждет его Эмили.
У камина в их доме всегда тепло...