- Я... - Выдавил, словно бы латы стали ему тесными, Тект - Сделаю...
Задрожал воин, но не так, как от холода дрожат. Дергано, судорожно, словно бы через него электрический ток неровными порциями пропускают, а Тект беззвучно терпит это, стиснув зубы. Развернулся, размазав открытой ладонью собственную кровь по камню шершавому алтаря, наружу двинулся, шумно вытягивая ноздрями воздух.
Предназначение было открыто ему. Цель всего этого пути.
Битвы, крошечные жертвы богам, казавшиеся оскорбительно малыми, возня с чернью и нелюдями - все это было пылью под ногами в сравнении с тем великим, что ожидало Текста впереди.
Атаульф все также был здесь. Кажется, с ним приключился очередной приступ - он торопливо прячет очередной платок, на измученном лице выступила испарина. Вопрошающий взгляд направлен прямо Текту в лицо.
Атаульф хочет что-то спросить.
Атаульф не ожидает, что пудовый кулак его верного цепного пса, всегда послушного и безропотно подчиняющегося, обрушится прямо на его лицо.
Хрустит ломаемый нос, трещит разбитая челюсть, лопается кожа на подбородке.
- Предназначение, господин! - Торжественно возвещает обезумевший Тект, подхватывая упавшего рыцаря за латный воротник - Время пришло! Боги голодны!
Звенит и грохочет доспех Атаульфа на ступенях. Стены святилища словно бы дрожат от потустороннего гула. Они ждут, они трясутся в нетерпении.
- Истинная цель так близко! - Продолжает вещать хаосит, без особых церемоний ставя на преданного господина на колени перед алтарем. Срывает с него шлем и подшлемник - Горе нам, слепым глупцам, что не увидели ее раньше!
Блестит в вязком воздухе лезвие фальшиона. Кажется, полубессознательный рыцарь совсем не понимает, что происходит. Но это уже совсем не важно.
Лёгкое движение, хрип Атаульфа. Целый фонтан крови из перерещанного горла льется на старый камень алтаря, заливает доспехи умирающего рыцаря, капает на сапоги Текта. Но латника это ничуть не беспокоит.
Тект торжествующе хохочет. Тект доволен, Тект счастлив. Словно слуга, достойно послуживший своим господам и заслуживший почести и всяческие похвалы.
О да, так и есть. Скрип, треск камня наполняет комнату, когда Тект отшатывается от алтаря.
Счастливый, пусть и безумный смех резко сменяется воплями невыносимой боли. Крики агонии и словно бы тысячекратно усиленный хрип из сотен перерезанных глоток сплетаются в какую-то ужасную песнь.
- Да! Спасибо! Да! - Пересиливая себя, выкрикивает сквозь жуткую боль, корчащийся на полу святыни Тект. Он чувствует, как сталь доспехов прирастает к его плоти, вгрызается в неё тысячами игл. Чувствует, как заостряются зубы, становясь клыками, как кожа на голове вот-вот порвется под напором быстро растущих рогов.
Боги избрали его, скромного Текта, для особого служения. Как в древних легендах.
Тект избран. Тект счастлив.