- Дварфы... - Довольно оскалился Брокк. В голосе орка теперь звучало плохо скрываемое предвкушение. - И ушастые с ними, м?
Всю остальную сбивчивую речь гоблина Брокк не слушал. Самое главное он уже узнал. Где-то неподалёку отряд дварфов, а это значит только одно. Пришла пора дробить черепа! Наконец-то будет веселье в череде этих бесконечно длинных унылых однообазных деньков в этом проклятом промёрзшем лесу. Кулаки сами по себе стали сжиматься и разжиматься, когда орк представлял, как будет отвинчивать бородатые бошки дохлых врагов. Особенно хорошо было с теми, кто таскал на голове рогатый шлем - удобнее хвататься и просто крутить.
- Быстро не уйдут. - Прорычал Брокк, пристально глядя в сторону уходящих к горизонту следов гоблина, глубоко в душе надеясь что тупые подземные коротышки всё-таки погнались за беглецом и вот-вот сейчас появятся на горизонте. - У дварфов ноги коротки, да железа на них много понавешено. Будут долго лезть через снег - яйца себе отморозят. Можем догнать.