Джимми хотел отстрелить борзому таксисту коленную чашечку, но сдержался. Много крови, много шума. Хотел своротить череп — не своротил. Эндрю же смотрит. Подумает еще, что Джим — отморозок. Пришлось ограничиться громким и страшно возмущенным:
— Слушай, давай хоть деньги зажмем? Это что за отношение к клиентам?! Я, между прочим, коренной американец! Знаешь, морда, тебе повезло, что мой друг — пацифист.
Эх, ладно. Пошли. Пошагали, поозирались, увидели проклятых недругов. Джим глубже натянул черные очки, шарф поправил. Шарф, кстати, попался козырный — в черно-белую клетку. Шарф Ангела Смерти.
— Ну, Эндрю, как нападать будем? Можем зайти, потрепаться. Пива выпить. Можем с порога всех расстрелять. Можем издалека — у меня винтовка, тут ярдов сто. Не проблема. Хотя есть риск, что залягут. А можем угнать машину — и протаранить эту их компанию. Выживших добьем. Хотя сначала хорошо бы убедиться, действительно ли там в домике — наш Мэкки. Я в мартыханах не разбираюсь. Ну и прохожих-перехожих бы убрать. Если хочешь — гуманно. Не знаю, сказать им, что мы из ФБР, а на кладбище мексиканские террористы бомбу заложили?
Про контракт Джим забыл. И правильно! Нечего всяким кошкам легкого поведения отвлекать настоящего мужчину от его кровного занятия — от войны!