Милый мой друг, моя история довольно скучна и слишком обыденна, чтобы о ней рассказывать. Сколько таких бродит по свету - не сосчитать! И все они - тени, плетутся по набережной, склоняются над водой, смотрят на свое тоскливое отражение и отворачиваются, не находя в глазах своих того ясного света, что поражает счастливая душа. И я - одна из них.
Моя история начинается с тех незапамятных времен, когда я еще девчонкой пускала кораблики по ручейкам весенней Риги. Ах, Рига. Душа моя навек преданна тебе. И как, скажи мне, угораздило ее, эту маленькую девчушку оказаться в тюрьме собственных суждений и людских догм? Крепкое надежное плечо, финансовая независимость, учтивость и уважение в семье - все эти слова столь же чопорны, как и эти высокие статные стены моей камеры, моей клети, в которой я живу.
Ах, этот дом чудесен! Зря я так о нем. Он должен был привести меня в восторг, когда я впервые вступила на его порог, но этого не случилось. Сколь высоки не были стены, они были. И вся эта лепнина, вся эта стать и роскошь были лишь украшением моей несвободы. Впрочем, что для меня несвобода, для других - рай! Жить в таком доме, да с таким мужем - чего еще может желать женщина? Хм, действительно, чего?
Временами, я бреду по сонной Риге и размышляю над этим вопросом: чего мне еще желать? Я не люблю возвращаться в свой дом, не люблю ведущие к нему тропы, не люблю силуэт мужа, спешащего на встречу. Я не люблю. Я не люблю все, что меня связывает с моей жизнью по рукам и ногам. Но это такая огромная тайна, размером с целую вселенную, о которой я не в силах ни кричать, ни шептать. И я чувствую, как тону в пучине собственного бессилия. Темные воды печали подступают к губам и я слабо улыбаюсь мужу. Вот я и вернулась, дорогой..
Он показывает мне буклет. Греция. Афины. Скульптуры и развалины. Предлагает ехать одной, ведь у него очередная командировка. Я не нахожу слов, чтобы ответить. Мотаю головой и смущенно улыбаюсь. Я совсем не знаю, что мне чувствовать, я совсем не понимаю, что я должна чувствовать. Испытывать радость? Восторг? Для меня это пустые слова. Я давно не испытывала этих чувств. Актеры в театрах играют их слишком фальшиво. Я всматриваюсь в их лица, пытаясь прочувствовать их счастье, но ничего не выходит. Они чужие. Эти актеры и эти эмоции. Все чужие, все далекие. И я сама от себя безумно далека.
- Мне нужно подумать, - шепчу я в ответ, всматриваясь в яркие буклеты. Они неестественно радостные, такие, что хочется смять и выкинуть в ближайшую сточную канаву, чтобы расползлись и исчезли из серого моего мира, будто и и не было их, не существовало.
- А там на улице канареек продают! - вдруг выпалила я и замерла, - Они такие желтые, маленькие.. - уже чуть тише продолжаю, - Красиво смотрятся на фоне этой слякоти и луж. Не хочешь взглянуть?