И грянул гром. Рефлексы, как и прежде, не подвели Патрика — он выхватил свой револьвер и навел его на противника почти так же быстро, как в молодости. По крайней мере, ничуть не позже своего оппонента, уж в этом-то он был уверен.
А вот дальше... Дальше весь мир сузился до размеров черного провала ствола оружия, которое смотрело точнехонько ему в лоб. И Патрик мог бы сказать, что вся жизнь промелькнула у него перед глазами, но это было бы выражение исключительно для красного словца. В этот момент Патрик не думал ни о чем, кроме приглушенного вязкого ощущения страха где-то глубоко внутри.
Однако через мгновение после грома и вспышки он все еще стоял, и более того — ему даже не было больно. Этот факт настолько обрадовал Патрика, что он даже едва заметно улыбнулся. Получать раны, оказывается, было куда больнее, чем умирать.
Время шло, клуб дыма, выплюнутый его револьвером, потихоньку стягивался в сторону легким бризом и прибивался к палубе моросящим дождем — а он все не падал. Зато его противник уже лежал на палубе, неестественно скрючившись, и кто-то подошел к нему, то ли помогая встать, то ли проверяя дыхание. Патрик слышал слова людей вокруг, но не понимал их, пытаясь сопоставить эти два факта: он стоял, а его противник лежал, и стюарт склонился над ним с зеркальцем в руках. Кто-то сунул в его левую руку монету. Патрик поднял глаза и увидел старушку, которой он помогал поднести чемодан.
— Ловко вы его! И поделом, — старушка неприязненно посмотрела на труп, — нечего честных джентльменов задевать.
Подмигнув на прощание Патрику, старушка засеменила прочь. Патрик сжал монету в кулаке и сунул револьвер в кобуру, все еще не до конца понимая, что сейчас произошло. Стюарт тем временем попытался очистить палубу, однако отклика среди пассажиров не нашел, поэтому обратился к виновнику. Патрик взялся за сапоги бедолаги и помог перебросить его через борт — по иронии судьбы, вслед за какой-то бумажкой, которая была так важна ему. Всплеснув мутноватую воду, тело медленно поплыло по течению, удаляясь от борта парохода.
Стюарт предложил виски. Патрик совершенно машинально кивнул в ответ.
Держа в руках помятую металлическую кофейную кружку, в которой плескалось нечто, напоминающее виски как минимум способом приготовления и крепостью, Патрик думал о том, что Провидение в очередной раз намекнуло ему о правильности выбранного пути, дало ему второй шанс, и теперь он не имеет права распорядиться своей жизнью неправильно.
— Знаете, сэр... Я уже дважды за последние две недели должен был помереть от пули. А к пуле меня привело пьянство. И вот, я до сих пор жив, что говорит о том, что у Господа на меня какие-то планы... И знаете, что я вам скажу?
Он взглянул на стюарта. Тот старательно делал вид, что ему не плевать.
— Раз у Господа на меня планы, какая разница, трезвым я буду, или нет? Так-то!
'Стеклянный' Патрик глубоко вздохнул и залпом выпил виски до дна. Мутная вода билась о грязные доски борта у его ног, скрывая непроглядность глубины.