Дамочка кокетливо хихикнула, скрывшись за потрепанным веером и предоставила странного пришельца на пугающем визгливом транспорте своему собутыльнику, а сама решилась подойти на пару шагов ближе и даже сделать попытку коснуться автомобиля пальчиком, затянутым в черную перчатку.
Человек, предложивший Дэвиду отдохнуть с дороги, представился Роном Маккензи, местным булочником, и суетиться стал пуще прежнего, стоило мужчине засыпать его непонятными фразами и каверзными вопросами.
- Эм...да...знаете ли...история неопределенная, да... я не берусь утверждать, то есть...ну я пожалуй так хорошо и не расскажу...может другой кто...
И стоило Дэвиду ступить за порог питейного заведения, как булочник Рон Маккензи растворился за его спиной, шмыгнув куда-то, в одному ему известный уголок. Лишь извиняющийся шепот все еще раздавался откуда-то из-за двери. Стало ясно - лебезящий мужчина внутрь не отправился.
***
- Вода в роднике, здесь виски, - невозмутимо отрезал бармен и принялся оттирать кружку, показавшуюся ему грязной, - и эль...А комната свободная одна и она занята. Мной, - хохотнул он, - Гостиниц здесь нет, дружище, но в ночлеге никто не откажет.
Он точно хотел еще что-то добавить, но завязавшийся диалог с незнакомцем,не снимавшим головной убор в помещении, отчего-то прогнал того из-за стойки и отправил в ту самую, по всей видимости, единственную комнату. Удалился хозяин бара с достоинством, но чуть быстрее, чем двигался бы, если бы действительно направлялся в свои покои.
На слове "мистер" прогремел выстрел и сядь Дэвид чуть правее, наверняка, рядом с почившим мэром похоронили бы этим прекрасным жарким деньком и его бренное тело. Но так случилось, что пуля досталась пузатой темной бутылке виски, что пылилась на полке за барной стойкой и теперь разлетелась кучей осколков, обдав мужчину ароматом не слишком первосортного пойла.
- Повторяю вопрос. Откуда и зачем? - раздалось тем же тоном из угла.